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五分钟，十分钟，半小时。
就在众人以为不会再有回应时，终端再次震动。
这次是一封长信，署名空白，内容却清晰无比：
>**“我叫陈默，1965年生于重庆。
七岁那年，我在一场山体滑坡中失去双亲。
军队带走了我，说我‘天赋异禀’，适合参与一项‘国家记忆工程’。
后来我才明白，所谓天赋，不过是能在梦里看见死者残存的记忆片段。
>我们十三人被送往各地，植入记忆编码器，成为活体存储单元。
每一次共鸣，都会撕裂神经。
十二个同伴相继崩溃或死亡。
我是最后一个清醒的。
>1973年冬，我亲手熄灭了主实验室的灯。
不是背叛，而是慈悲。
我不想再有人因记住而痛苦。
>我隐姓埋名四十余年，直到看见戈壁星阵重燃。
那一刻，我哭了。
原来真的有人找到了另一种方式??不是强迫记忆复苏，而是邀请它归来。
>所以今天，我终于敢说：我是第十三个孩子。
>我不是守护者，也不是终结者。
>我只是一个，终于敢回家的人。”
**
读完这封信，苏婉清掩面而泣。
林若怔坐良久，忽然打开服务器后台，将核心协议权限向全体共感用户开放，设置为“永久只读共享”
。
“从今往后，没人能独占记忆。”
他说，“包括我们。”
小叶子没有说话，只是取出一枚新的铁纽扣，放在控制台中央。
它不属于任何星阵，也不连接任何系统，只是静静地躺着，像一颗等待被拾起的心跳。
几天后，他启程前往云南边境的一座边陲小镇。
那里有一所几乎被遗忘的心语学堂旧址，建于上世纪九十年代末，曾是首批共感试验点之一。
如今墙体斑驳，屋顶塌陷，唯有门廊下那盏铜制防风灯，依旧洁净如新，玻璃罩内竟还燃着半截蜡烛。
当地老人说：“三十年来，没人碰过那灯。
可每个月十五号夜里，它都会自己亮起来。
村里人都说，是有魂在守校。”
小叶子在学堂废墟前盘膝坐下，点燃随身携带的煤油灯。
夜深时，他听见教室里传来翻书声。
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