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不是空调那种凉。
是真正的水。
一滴一滴，从头顶漏下来的。
空气里有发霉的稻草味、湿木头味，还有一种她说不上来但本能觉得不太对的东西：像烧焦了什么东西之后残留的味道。
还有另一种味道——铁锈味的，温热的，正在变凉的。
她不知道那是什么。
但她身体里某个不属于她的角落知道。
那是血。
苏晚照睁开眼睛，看到了一道裂缝。
房梁上那道裂缝贯穿了整个屋顶，月光从里面漏出来，照着屋子里七零八落的杂物：一把缺了腿的木凳，一个豁口的陶碗，墙角堆着几捆干柴。
她躺在一张铺了稻草的木板上，身上盖的是一条硬得能立起来的麻布毯子。
她坐起来，看了看自己的手。
不是她的手。
这双手太小了，大概十三四岁，手指上有冻疮，指甲缝里有黑泥。
手背和手腕的交界处有一道结了痂的旧伤。
手掌上还有三个水泡，新烫出来的。
左手上有血。
她翻过手掌，血迹从掌心延伸到手腕。
伤口呢？她找不到。
手指上没有口子，手臂上没有划痕。
这血不是这只手的。
是刚才这只手捂过什么东西。
她下意识摸了一下后腰。
衣服上有一块湿的。
血迹已经半干了，粘在粗布上有一层硬硬的触感。
她按了按那片区域——没有伤口。
皮肤是完整的。
但肌肉深层有一种钝痛，像被什么东西狠狠撞过之后留下的残余震荡。
苏晚照愣了大概三秒钟。
三年的急诊科轮转教会了她一件事：身体的第一反应最诚实。
她先深吸了一口气，两根手指搭在自己另一只手腕上测脉搏。
心率偏快，节律规整。
血压偏低，舌底发干。
轻度脱水。
后腰深层的钝痛是这个身体的伤，不是她的。
但这具身体上已经没有伤口了。
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