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十一月的佘山，晚上起了薄雾。
林远舟把车停在一栋独栋别墅的铁栅栏外，引擎熄火之后，四周安静得能听到远处高速公路上模糊的、被距离反复削弱的胎噪声，像一段持续的低频嗡鸣从很远的地平线尽头传来。
别墅是二层的欧式仿古建筑，米白色外墙在路灯的光线下泛着一层柔和的暖调，窗子拉着厚重的深红色丝绒窗帘，从外面看不到任何内部景象。
只有一楼客厅的窗帘边缘透出一线极其微弱的暖光——琥珀色的，不是日光灯的白也不是烛光的橙，是一种介于两者之间的、暧昧的暖色调。
像是有什么人在那层厚重的织物后面点了一盏瓦数很低的小灯。
门口没有挂牌，没有门铃，没有任何可以标注在导航地图上的商业标识。
只有一个黑色的半球形摄像头安装在门框上方，安静地亮着一枚红色的指示灯——那枚红灯在薄雾中一明一灭，像一颗正在缓慢呼吸的暗红色星辰。
徐静坐在副驾驶座上，透过侧窗玻璃看着那栋在薄雾中轮廓柔和的建筑。
她的手指在自己膝盖上轻轻地敲着——不是紧张，是一种她在等待时习惯性的小动作，食指和中指交替叩击膝盖骨上方的那一小片皮肤，节奏不均匀，时快时慢。
她那天穿了一件米色的长款风衣，腰带系得很紧，在腰侧打了一个精巧的蝴蝶结，收束出腰肢的纤细弧度。
里面是一件黑色高领毛衣，羊毛质地紧密，领口贴合着她的脖颈——但如果你凑近了仔细看，会发现在那层黑色羊毛织物的领口边缘下方，有一道极其细微的、不到一毫米的深红色线条正若隐若现。
那是项圈的上缘。
下身是深灰色的A字裙，裙摆到膝盖上方一掌宽的位置。
她化了淡妆——眼线描得很细，沿着睫毛根部延长了不到两毫米，不凑近看几乎看不出来；唇色是低调的豆沙粉，没有光泽感。
耳垂上还是那对她在重要场合习惯佩戴的珍珠耳环。
从外观看起来，她像是来参加一场低调而有格调的商务晚宴——一个在漕河泾上班的人事主管，周末陪男朋友来佘山参加一个私人聚会。
只有她自己知道那件高领毛衣下面藏着什么。
但她心里清楚，这不是商务晚宴。
林远舟在电话里只说了四个字——私人聚会——然后给了她一个地址。
他没有解释这个聚会的性质，没有告诉她会有多少人，没有告诉她她需要做什么。
他只是说：穿风衣。
里面穿高领毛衣。
项圈戴好。
她说好。
挂掉电话之后她在漕河泾那间出租屋的窗前站了很长时间——窗台上那盆绿萝已经重新活过来了，被她每天浇水养出了几片新叶，嫩绿的，边缘还带着一点卷曲。
她看着那几片新叶，心想：她也在重新活过来。
只是她不确定自己会长成什么样子。
此刻她坐在这辆熄了火的嘉陵125摩托车——不对，他今天开的是一辆二手的黑色桑塔纳，车顶上有一道被什么东西砸出的浅坑——副驾驶座上，看着那栋亮着暗红色灯光的别墅，忽然觉得自己的心脏在胸腔里跳得有点太快了。
不是那种惊慌失措的快，是那种——她知道门后面有什么东西在等着她，而那个东西是她自己选择的。
就像高考前一天晚上的感觉：你准备了很多年，你知道明天就要上考场了，你不确定自己能考多少分，但你确定你不会从考场里逃出来。
这是什么地方？她问。
她的声音是平稳的——她已经学会了在他面前不掩饰自己的紧张，但也学会了在紧张中保持语调的稳定。
这是她在他身上学到的第一课：紧张和失控是两回事。
你可以紧张——你的心跳可以很快，你的手心可以出汗，你的胃可以像被一只手攥住了一样发紧——但你的声音可以仍然是平稳的，你的手可以不抖，你可以不转身逃跑。
林远舟拔了车钥匙——钥匙从点火开关中退出时发出了一声轻微的金属摩擦声——拉开车门。
一个私人聚会。
你的项圈戴了吗？
她沉默了一拍。
那一拍里，她的脑子里涌进了很多东西。
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