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他的目光从这边移到那边，从那根柱子移到那面墙，从那个人身上移过，又移走了。
他看到了顾思卿。
他们的目光隔着半根柱子的距离，隔着来来往往的人群，隔着那些说不出的话和咽不回去的眼泪，在空气中碰了一下。
那一下很短。
短到顾思卿不确定是真的碰上了，还是他产生了幻觉。
但顾思予的脚步骤停了一下。
只有一下，短到几乎看不出。
然后他继续往前走。
他没有笑，没有招手，没有说任何话。
他甚至没有让目光多停留一瞬。
他只是继续走。
步子还是那么大，那么稳，但顾思卿注意到了——他的右手在身侧攥成了拳头。
攥得很紧，指节泛白，青筋凸起。
那只手不是昨天才攥成拳头的。
它攥了好几年了。
从父母去世的那天开始，从签下协议的那天开始，从每一次说“没事”
的时候开始，它就攥着。
从来没有松开过。
安检通道的队伍不长，顾思予排在第三个。
他前面是一对老夫妻，老太太在帮老头整理衣领，动作很慢很仔细，把领子翻好，把头发拨顺，把肩膀上的灰拍掉。
老头站在那里，任她摆弄，像一个被照顾了一辈子、早就习惯了被照顾的人。
他不需要自己整理衣领，因为有她。
她不用自己拧瓶盖，因为有他。
他们互相照顾了一辈子，照顾到老了，照顾到手抖了，照顾到头发白了，还在照顾。
顾思予看着他们，不知道在想什么。
轮到他的时候，他把双肩包放在传送带上。
包很轻，放下去的时候几乎没有声音。
他把口袋里的东西掏出来放在小筐里——护照，登机牌，手机，钱包。
还有一张折了两折的纸。
纸的边角已经磨毛了，折痕很深，有的地方已经泛白了，像是被翻过很多次，叠过很多次，打开过很多次，又合上过很多次。
顾思卿看不清那张纸上写着什么，但他知道。
那是他的病历。
顾思予把它带走了。
带去了那个不知道会不会回来的远方。
他不知道为什么要把病历带走。
也许是因为那是他离顾思卿最近的东西。
也许是因为那是他唯一能带走的东西。
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