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他蜷在地上大口大口地喘气，浑身是汗，像从水里捞出来的一样。
母亲伸手摸了摸他的头。
掌心是温热的。
“娘还是疼你的，”
她说，“对吗？”
他点了点头，把脸埋进她掌心里。
他那时四岁，或者五岁。
他分不清那碗药和那粒解药之间的区别，他只知道母亲给了他一碗苦的，又给了一粒甜的——苦的和甜的加在一起，就是爱。
他这样想。
后来这样的夜晚越来越多。
有时是腹痛，有时是鼻血流得止不住，洇湿了整条衣襟。
有一次他咳出了血块，黑色的，硬硬的，吐在掌心里像一小块焦炭。
母亲看见了，皱了皱眉，起身去翻柜子，翻了很久才翻出一只瓷瓶，倒出一粒药丸塞进他嘴里。
“下回少放些，”
她自言自语着，声音很轻，“别弄死了。”
他靠在墙角，含着那粒药丸慢慢化开，看着母亲的背影。
她翻柜子的时候袖子滑下来，手臂上全是指甲掐出的旧疤，一道叠一道，像蛛网。
他后来看见那些是她自己掐的。
每次父皇召了别人侍寝的消息传到冷宫，她就坐在镜前，用指甲一下一下地掐自己的手臂，掐到流血，然后站起来，走到他面前。
“你跟那人一样，”
她揪着他的头发把他从地上拽起来，“一样的贱种，一样的肮脏。”
她打他。
用鞋底、用戒尺、用随手能摸到的任何东西。
他蜷着不躲，因为躲了会打得更久。
她一边打一边骂：“就是因为你，他才不要我！
他嫌我生了你这个孽种！”
他不明白。
他那时候太小了，只记得痛。
记得每一次挨完打之后，母亲会忽然停下来，像是从一场梦里醒过来。
看见他蜷在地上浑身是伤，会跪下来抱住他，哭得上气不接下气：“对不起……娘不是故意的……娘是爱你的……”
他靠在母亲怀里，浑身都在疼，但他点了点头。
他只会点头。
因为点头之后母亲会抱得更紧一些，紧到他喘不过气来，但那种快被勒死的感觉里，让他似乎没有那么疼。
后来他长大了些，开始懂了些什么。
也学会了在无人的时候，用指甲掐自己的手臂。
掐出血来。
然后看着那些血珠从皮肤上渗出来，觉得痛快。
像替某个人把该流的血流尽了。
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