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雨水顺着山势往下淌，汇成一道道浑浊的小溪，从岩石缝里挤出来，从树根底下漫过去，带着山石的寒凉，一路往山下奔去，冲刷着沿途的一切。
地下刑室里，没有窗，没有光，也没有雨声。
只有石壁渗出的潮气，阴冷刺骨，像无数根细针，贴在皮肤上，一点一点往骨头里钻，冻得人浑身发僵。
一个四岁的孩子，被锁在冰冷的铁椅上。
电刑刚停不久，空气里还残留着一股刺鼻的焦糊味，像是烧焦的皮肉，又像是过热的铁器，黏黏的，腻腻的，缠在鼻腔里，久久散不掉，闻着就让人作呕。
他低着头，黑色的长发散落下来，湿漉漉的，不知是汗，还是刑讯时溅上的水，一绺一绺地贴在脸上，遮住了大半张脸。
露出来的那一小部分皮肤，白得吓人，不是正常的白皙，是那种长久不见天日、透着青灰色的惨白，像一张薄薄的纸，一戳就破。
身上的衣服早已被汗浸透，湿漉漉地贴在身上，勾勒出单薄瘦弱的轮廓。
有几处衣料已经被电火烧焦，焦黑的破洞边缘卷曲着，露出下面泛红的皮肤，有些地方起了亮晶晶的水泡，一碰就疼；有些地方已经破溃，渗着淡黄色的液体，黏在衣服上，一动就牵扯着皮肉，传来钻心的疼。
他没有动，也没有声息，像一尊没有生命的雕塑。
从记事起，便是这样。
痛是日常，电是日常，一个人待在冰冷的刑室里，也是日常。
父亲说过，这是为了他好，为了以后被敌人抓住时，不会被拷问出任何东西——敌人会用电，会用火，会用各种残忍的办法逼他开口，提前习惯了，就能忍过去，就能守住所有的秘密。
他记住了。
所以每次电刑袭来时，他不喊，不哭，不挣扎，只是死死咬着牙，攥着拳头，把所有的痛呼，都咽回肚子里。
他知道，忍过去，就会停；忍不过去，也得忍，因为不会有人来救他，不会有人来替他分担半分痛苦。
这次停了很久。
久到他以为，或许不会再有下一轮了。
久到他开始感到冷——不是刑讯时那种烧灼的剧痛，而是从骨头缝里往外渗的冷，湿衣服贴在身上，石壁的潮气裹着身体，一点一点把他的体温吸走，把他整个人，都浸在一片冰寒里，像一块被丢在冰窖里的肉，没有一丝温度。
很久以前，来过一个人。
是母亲。
她站在刑室的门口，隔着长长的走廊，隔着昏暗的微光，他看不清她的表情，只记得那张脸很美，很白，眼睛部分被电子眼覆盖，红点刺目，辨不清息怒。
“很好，很好～”
她鼓着掌，声音如同蜜汁，带着欣赏和愉快，“不愧是妈妈的宝贝儿子，就是厉害，你在撑几天，回头妈妈再来看你。”
然后，她就走了。
脚步声在走廊里渐渐远去，哒、哒、哒，一声一声，越来越轻，越来越远，最后彻底消失在黑暗里。
他不知道这有什么不对。
他不知道，别的孩子是怎么长大的；不知道别的孩子晚上睡觉的时候，会不会有人来给他们盖被子；不知道别的孩子摔倒了，会不会有人把他们抱起来，吹一吹摔疼的地方；更不知道，被人抱着，是什么感觉。
他只知道这些——痛，冰冷，孤独。
母亲偶尔一次的探望并不能改变他的处境，这些变着花样的刑法，构成了他暗无天日的童年。
习以为常的他，甚至不觉得悲哀。
只是偶尔伊尔迷也会产生类似于“这真的对吗”
的困惑。
有一次，下山训练的时候，他见过——
一个孩子，被母亲搂在怀里。
母亲坐在椅子上，低着头，脸贴着孩子的头发，动作温柔得不像话。
孩子睡着了，小小的身子蜷在母亲的臂弯里，嘴角还挂着一点浅浅的笑，睡得安稳又香甜。
母亲的手，一下一下，轻轻拍着他的背，慢而轻，像是在呵护一件稀世珍宝。
伊尔迷站在那里，看了很久很久。
久到那个母亲抬起头，看见了他，眼里闪过一丝诧异；久到管家从后面赶上来，轻轻拉住他的胳膊，低声说“少爷，该走了”
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