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有人跪在雪地里，嘴唇在动，不知道是在念咒还是在祈祷。
但什么都没有。
天还是天，地还是地，他们还是他们。
只是中间少了什么。
一个年轻的天师忽然哭了出来。
不是那种小声的抽泣，是那种从喉咙里挤出来的、撕心裂肺的哭。
他跪在雪地里，两只手抓着地上的雪，抓起来又松开，抓起来又松开。
旁边的师兄拉他，他不动。
拉他的衣服，他的衣服湿了——不是雪水，是眼泪。
一个二十多岁的男人，在两百个人面前，哭得像个孩子。
“我的术法没了。”
他说。
“我感觉不到了。
什么都没有了。”
没有人嘲笑他。
因为所有人都感觉到了。
术法还在吗？不知道。
地磁还在吗？不知道。
他们还是天师吗？不知道。
陈玄站在人群外面，看着那个哭的年轻人。
他没有走过去，没有安慰他。
因为他知道——说什么都没用。
他按着腰间的那把短刀。
刀鞘是旧的，皮革磨得发亮。
刀还在。
周婆婆的刀，他用得还不顺手，但他没有还给石头。
不是忘了，是留着。
他不知道自己留着它做什么。
但他知道他不会还了。
“陈玄。”
孟长老的声音从身后传来。
陈玄转过头。
孟长老站在他身后，极光照在他脸上，他的脸白得像纸。
他的术法也没有了。
活了一百多年，第一次发现自己什么都做不了。
“孟长老。”
“你在看什么？”
“看南边。”
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