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天刚亮，陈远山就带着两个副官和一队卫兵出了镇子。
雪停了，但地上的冻土没化，踩上去硬得像铁板。
他穿的那双旧皮靴底已经磨薄，走几步就打滑一次。
他没吭声，只是把腰杆挺得更直了些，手按在驳壳枪的枪套上，五角星标志被晨风吹得微微颤动。
第一户人家住在村西头，一间低矮的土坯房，屋顶盖着茅草，檐角挂着几串干辣椒，颜色早已褪成灰红。
院门是用竹条编的，歪斜地支在两根木桩之间。
陈远山站在门口，抬手示意队伍停下，自己摘下军帽，轻轻拍掉肩上的浮雪，然后推门进去。
院子里扫得干净，积雪堆在墙根，压着几片枯叶。
一个五十多岁的女人正蹲在灶台边烧水，听见响动回过头来，脸上的皱纹一下子绷紧了。
她认得这身军装，也认得这个人——前些日子部队路过时，她儿子就在陈远山的连里当兵。
她没站起来，只是把手里的火钳慢慢放下，声音哑得像是从井底捞出来的：“师长……您来了。”
陈远山没说话，先走到她跟前，弯下腰，蹲了下来，视线与她平齐。
他看着她通红的眼睛，里面布满血丝，眼白泛黄，像是几天没合过眼。
他说：“大娘，我来晚了。”
女人喉咙动了一下，没哭，也没问，只是低下头，手指抠着膝盖上的补丁。
“您儿子叫李长根，”
陈远山说，“三排二班机枪手。
那天守三号高地，弹药打光了，他拆了最后一箱子弹塞进枪膛，一直打到扳机卡死。
他倒下的时候，右手还扣着扳机，左手攥着一节断了的弹链。”
他顿了顿，“他是我阵地上最后一个停火的人。”
女人肩膀抖了一下。
“我们把他抬下来的时候，他脸上沾着泥和血，可眼睛是睁着的，朝着咱们阵地的方向。”
陈远山说着，从怀里掏出一个信封，双手递过去，“这是抚恤金，三十块银元。
还有米一袋，布半匹，是师部凑的。”
女人没接。
“我不稀罕钱。”
她终于开口，声音轻得像风刮过瓦片，“我儿子一条命，换你们三十块银元？值吗？”
陈远山没收回手，信封仍稳稳托着。
“不值。”
他说，“一条命，一万块银元也不值。
可这是规矩，也是我能给的全部。
您儿子不是白死的，他守住了那道坡，替后头一千多个弟兄争取了撤下来的时间。
没有他，那一夜，整个右翼都得塌。”
女人抬起头，盯着他。
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