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“在哪儿见惯的？”
谢霁昀把铜盆端起来，血水在盆里晃。
他没有答。
凌屹川看着他。
看着他把盆端出去，看着他把水泼在院墙根，看着他回来，拿皂角一遍一遍地洗手。
凌屹川张了张嘴，想问什么，又闭上了。
有些东西，问出来，就收不回去了。
“睡吧。”
谢霁昀说，“榻给你。
我守夜。”
“守什么？”
“崇仁坊丢了一页纸，”
谢霁昀说，“天亮之前，周砚辞就会知道。
知道了，他会做什么，我不知道。
所以我得想明白。”
凌屹川躺在榻上，看着帐子顶。
肋下火烧火燎的疼，疼得人清醒。
“谢霁昀。”
“嗯。”
“下回，”
凌屹川说，“先扶我。”
谢霁昀坐在灯影外头，没有说话。
过了很久，久到凌屹川以为他不会答了。
“好。”
他说。
天蒙蒙亮，凌屹川睡沉了。
谢霁昀把那半页地契簿又取出来，铺在案上，拿镇纸压平。
腊月廿八，一万二千。
父亲的命，换来一笔地的进账。
他把这一行字看了很久，看到天光把窗纸照亮。
院墙外头，有早起卖豆浆的吆喝，远远的。
长安城醒了，这夜发生了什么，它什么都不知道。
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