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痕是三年前留下的，麻绳勒的，早不疼了，成了一道白印子，藏在袖口里，不见天日。
“这道印子，还在。”
周砚辞的声音从桌布上头传过来，空着的那只手，筷尖在杯沿上点了一下。
“在。”
“亥正那回，疼吗？”
“忘了。”
周砚辞的拇指在那道痕上碾了碾，不重，一下，又一下。
谢霁昀没有挣。
他左手端起酒杯，送到唇边，酒液晃了一下，没洒。
他咽了一口，把杯子放回去，放得很稳。
然后他抬起右手，被攥着的那只，手腕不动，指尖往上一翻，在周砚辞的掌心里，轻轻划了一下。
不重。
从掌根划到指根，指甲掠过去，痒。
桌布底下，那只手僵了一瞬。
就一瞬，五指松开了。
谢霁昀把手收回袖中。
周砚辞的手也从桌布底下出来，搁在自己膝上。
他没有擦那只手，指头蜷了蜷，掌心朝上，在膝头搁着，好一会儿没动。
谢霁昀看着那只手，想起账房先生对完账搁笔的样子。
笔搁下了，账还在。
“还在就好。”
周砚辞端起自己那杯酒，一口干了，“账上的东西，一样都不能少。”
“周博士。”
谢霁昀开口，“三年前那道痕，是什么绳子勒的，你还记得吗？”
“麻绳。”
周砚辞答得很快，“崇仁坊别院晾衣裳用的，三股，新的，剌手。”
“你记得真清楚。”
“我记账的。”
周砚辞说，“记性好。”
谢霁昀看着他。
这人答得太快了。
三年了，晾衣绳是几股他都记得。
账房里最细的账，也不记这个。
楼下的笙歌换了一支曲子，鼓点密起来。
暮鼓不知什么时候数满了八百声，停了，满城各坊的门都落了锁。
坊里的笙歌，还要闹到五更，坊外的街，空了。
周砚辞把蓝布册子收回怀里，手在襟口按了按，按平了。
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