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凌屹川没有看他，接着说。
疤这个东西，不是难看。
是记账。
人死了，账还在疤上记着。”
凌屹川把木匣拿过来，把里头剩下的信纸理了理，连同那页“见字如面”
，一起放回去，合上盖，推到谢霁昀手边。
“留着。”
他说，“搁到地窖去。
和你爹的书搁一处。
搁在那儿，不叫它碍眼，也不叫它没了。”
谢霁昀站起来，抱着木匣，半天，嗯了一声。
两人站在火盆边上。
外头没有更鼓，三更早过了。
火盆的光把两个人的影子投在墙上，叠在一处，分不出哪个是哪个。
忽然，凌屹川的手从背后环上来，探进了谢霁昀的领口。
手指贴着皮肤，热的。
谢霁昀浑身一紧。
指腹擦过锁骨，忽然顿住。
那里有一道旧疤。
浅了，淡了，摸上去却还和周围的皮肤不一样——微微凸着，边缘发硬，像一件旧事结在皮肉里，痂掉了，字还在。
凌屹川的呼吸沉了下去。
他认得这道疤。
他什么都不问，只用指腹，极轻极慢地，把它从头到尾描了一遍。
像潮水漫过沙滩，执意地、不动声色地，把别人写下的东西一点一点抹平。
然后那只手往下。
顺着锁骨滑下去，摊开，按在了心口上。
掌心底下，心跳撞过来。
快。
快得毫无章法，一下一下撞在他掌心里，把谢霁昀那张不动声色的脸出卖得干干净净。
凌屹川没有动。
他感受着那阵狂乱，感受着隔着一层薄衣传过来的、越来越急促的呼吸。
他忽然意识到什么。
他自己的心跳，也是这样。
一样的快，一样的乱，一下一下，全顺着臂膀灌进这只手掌里，灌进掌心贴着的那片皮肤里去。
藏不住的。
两个人隔着一层衣裳、一只手掌，各自揣着一颗脱了缰的心——心跳撞着心跳，呼吸叠着呼吸。
像两面鼓被同一双手敲响。
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