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他写字，捺脚压得重，天下没人学得来。
两个字。
勿跪。
谢霁昀举着灯，在那面墙跟前站了很久。
他想起十岁那年，父亲带他下来放酒。
父亲抱着酒坛，他举着灯。
父亲说，地底下凉，酒搁在这儿，搁多少年都不坏。
他问，为什么搁在窖里。
父亲说，咱家这个墙厚。
墙厚。
他现在才明白这两个字。
墙厚，隔声。
父亲在这底下，说过多少不能叫人听见的话，写过多少不能叫人看见的字。
最后砌进墙里的，是这两个字。
他把油灯放低了些，看那两个字。
笔画里积着细土，他伸出手指，把土一点一点剔出来。
剔干净了，笔画就深了，深的地方，墨还黑着。
然后他把旧箱挪回去，把墙挡上了。
不是不想看。
是不敢再看。
上石阶的时候，油灯快尽了。
他吹了灯，摸黑把书架推回原位。
院子里，更鼓声远远传过来。
他没有回屋睡。
他在书架边上的暗处坐下来，背靠着墙，听着底下。
底下什么声音都没有，砖是死的，字是死的。
可他就是觉得，那两个字从砖里透上来，隔着一层楼板，烙着他的背。
勿跪。
可他这三年，跪过的东西太多了。
他就这么坐着，坐到五更的梆子敲过去，天光从窗纸外头透进来一线。
他站起来，拍拍衣裳上的土，打水洗了把脸。
水凉。
人醒透了。
今天，是二月十九。
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