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鼓槌敲在鼓面上，发出“咚、咚、咚”
的声响，节奏稳定，不快不慢。
鼓声穿透了雾气，在空旷的原野上传出很远，然后又从远处隐隐地回荡过来，像是有什么东西在跟着他们走。
炮兵跟在步兵后面。
二门九磅炮，六门六磅炮，十门三磅炮。
骡马拖曳着炮车，车轮碾过泥土，留下两道深深的车辙，车辙里积了露水，亮闪闪的。
炮兵们坐在炮车上，腿晃荡着，有人嘴里叼着烟斗，烟斗里的火星子在雾里一明一灭，有人低声哼着家乡的小调，调子很慢，像在叹气。
最后面是熟番仆从军。
一千个人，乱糟糟地跟着，没有什么队形。
有人扛着刀，刀是铁打的，没有鞘，刀刃上挂着露水。
有人背着弓，弓是竹片做的，弦是麻绳搓的，被露水打湿了，松松垮垮地垂着。
有人拎着磨尖了的竹矛，竹矛很长，走起路来戳在前面人的背上，前面的人回头骂一句，后面的人就往后挪一挪。
他们走得不快，叽叽喳喳地说着土语，声音嘈杂，像是集市上的一群买卖人，说的什么听不清，但语气像是在吵架。
范德尔骑在那匹纯黑色的安达卢西亚马上，走在骑兵队伍的中段。
一百多名贵族骑兵簇拥在他周围，骑枪上的小旗颜色各不相同，有红的，有蓝的，有黄的，在雾里像一片流动的彩色的云，旗子在风里啪啪地响。
他轻挽着缰绳，让心爱的战马迈着不疾不徐的步伐。
这匹马是他从阿姆斯特丹带来的，花了三百个金币，是整个福尔摩萨岛上最漂亮的一匹马。
它走路的姿态优雅，脖子微微弓起，蹄子落地的时候几乎没有声音，像是在跳舞，每一步都踩在鼓点上，和军鼓的节奏合在一起，像是专门为它奏的音乐。
他抬起头，望了一眼前方。
雾气还是很浓，只能看见前面几十米远的地方，再远就是白茫茫的一片。
但没关系，他知道明军在哪里。
小酋长说了，在东北方向，大约十英里的地方。
照这个速度，走到那里也就是两个时辰的事。
他算了算，两个时辰，太阳正好升到头顶，雾也该散了。
，！
他想象着明军看见这支大军时的表情。
那些穿着破旧衣服、拿着简陋火铳的明国士兵，从雾里看见这么多穿军装、扛火枪、骑大马的人突然出现，会不会吓得腿软？会不会有人扔下武器就跑？会不会有人跪下来求饶？他想着想着，嘴角又翘了起来。
他笑了笑，从马鞍旁的水壶里喝了一口水。
水是昨晚装的，在皮壶里闷了一夜，有一股皮子味。
他把水壶挂回去，用袖子擦了擦嘴。
雾在慢慢变薄。
太阳已经升起来了，虽然还被雾挡着，看不见它的样子，但光线已经从头顶上洒下来，把雾照得透亮。
范德尔忽然想起一件事。
他转过头，对身旁的副官莫兰德上尉说：“等打完这一仗，我要写一首诗。
就写这场战斗，写我们的军队如何在晨雾中前进，如何像猎鹰扑向麻雀一样扑向那些明国人。”
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