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光漏出一点，少年的呼吸就弱一分。
这就是他说的东西。
苏白把视线移到自己的手背上。
那道血痕没有发光。
但在那层“膜”
的视野里，血痕是一个洞。
所有的“气”
流过它的时候都会微微偏转，绕开，像溪水绕过一块礁石。
他不属於这个规则。
那人的手还攥著他的手腕。
玉简还压在血痕上。
在这层新视野里，玉简的尖端有一丝比银白更深的顏色，正从玉简渗进苏白的皮肤。
不是硬灌，是慢慢渗，像干土吸水。
“壁画——”
少年又咳出一口血，溅在苏白的领口上，温的，“壁画是……笼子。”
手鬆开了。
头歪向一边。
苏白探了探鼻息。
还没死，但快了。
他蹲在原地，那股奇异的“视野”
正在慢慢消退，像潮水从沙滩上退去。
手背上的血痕还在发烫。
他试著握了握拳——指关节咔咔响，比平时更紧，更有力。
力气没有变大，而是有某种更根本的东西被触动了。
像他体內有一扇从来没打开过的门，刚才被人从外面敲了一下。
没推开，只是敲了一下。
风穿过峡谷，带起一阵很轻的嗡鸣声，像有人在很远的地方哼著某个不成调的歌。
那头鹿还在山下喝水吗？他不知道。
他把少年的胳膊搭在自己肩上。
药篓不要了。
阿娘不在药庐。
苏白推开竹门的时候就发觉不对劲。
阿娘是个习惯很重的人——熬药的时候一定把蒲扇放在左手边，药渣一定铺在院角晒三遍再收，门一定虚掩不锁。
因为镇上的人隨时可能被抬进来。
她在的时候，药庐里的苦味是活的，温的，跟著火苗一跳一跳。
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