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他似乎在找一个合适的词。
“……这很酷。”
最后，他用了这个有点孩子气的词，但语气无比认真，“比那些只会走一条现成大路的人，酷多了。”
宋砚握着手机，感觉指尖有点发麻。
他抬起头，看向窗外。
天已经完全黑了，远处的教学楼亮起了零星的灯火，像散落在黑色绒布上的星星。
“我知道了。”
他说。
挂了电话，他没有开灯，就着窗外透进来的微弱路灯光，在画架前坐了下来。
他拿起铅笔，笔尖悬在画纸上，那片描绘蝉翼的、需要极致细腻过渡的区域上方。
这一次，他没有急着落下。
他想起爷爷说过，画画不是复制眼睛看到的，而是捕捉心里感受到的。
那么此刻心里感受到的是什么呢？是压力，是焦虑，是不确定，但也是……一种奇特的坚定。
像一棵长在岩石缝里的树，根须在黑暗中艰难地寻找土壤和水分，但树冠依然固执地伸向有光的地方。
笔尖落下。
极轻，极细的线条，开始在蝉翼的边缘游走。
不再是追求完美的透明感，而是留下了一些艰涩的、仿佛在挣扎的笔触。
光线从叶缝中漏下，不再是均匀的斑驳，而是有了重量，有了迟疑，有了明暗之间更激烈的对抗。
他画得很慢，比以往任何一次都慢。
但每一笔下去，都像是在把胸口那块沉甸甸的东西，一点点碾碎，再一点点铺到纸上。
不知过了多久，手机震动了一下。
他拿起来看，是云澈发来的消息。
没有文字，只有一张照片。
拍的是一张数学卷子，最后一道大题的空白处，云澈用红笔工工整整地写满了详细的解题步骤，每一步都清晰明了，关键处还用荧光笔做了标记。
在步骤的最下方，他画了一个小小的箭头，指向旁边空白处写下的一句话：
「晚九点，视频讲题，不见不散。
PS：画累了就先歇着，你的画又不会跑。
」
宋砚看着那行小字，看了很久。
然后他放下手机，继续画。
但这一次，笔尖下的线条，不知不觉变得顺畅了一些。
那些挣扎的痕迹还在，但似乎……不再那么孤立无援了。
窗外的夜色，浓得像化不开的墨。
但画室里，铅笔划过纸面的沙沙声，持续了很久，很久。
像某种沉默的宣言。
也像某种笨拙的、却无比坚韧的生长。
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