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你总分比我低99分，但我素描连个球都画不圆。
咱俩扯平了，真的。
」
宋砚看着那行字，嘴角动了动，却没能笑出来。
他打字：「这也能叫扯平？你总分能上市里任何一所重点，我总分可能……连高中都悬。
」
这一次，云澈的回复慢了几秒。
然后是一条语音。
宋砚点开，把手机贴近耳朵。
听筒里传来云澈的声音，背景音很安静，可能是在家里。
他的声音不高，但很清晰，带着一种难得的、近乎郑重的语气：
“宋砚，听我说。
分数是死的，人是活的。
你的画，我看见了，老李（美术老师）看见了，那些评审老师都看见了。
那是活的，有温度的东西。
全市模考，美术专业课唯一一个满分，这是什么概念？这意味着在画画这件事上，你是顶尖的，是万里挑一的天赋。
文化课是可以补的，题是可以刷的，但那种……看见光，还能把光画出来的本事，是补不来的。”
他停顿了一下，呼吸声通过电流传过来，有些轻，但很稳。
“我们别比总分，那没意思。
比‘厉害’。
你美术是天赋，万里挑一的那种厉害。
我文化课是努力加上一点运气，也算厉害。
我们俩，是两种不同的厉害，碰巧遇上了，这叫什么？这叫互补，这叫……强强联合。”
最后四个字，他说得有点快，似乎自己也觉得这个说法有点幼稚，但又带着不容置疑的笃定。
宋砚举着手机，听筒贴在耳朵上，很久没有动。
暮色四合，最后一点天光从槐树叶的缝隙里漏下来，在他脚边投下细碎的光斑。
风停了，知了也暂时歇了口气，世界忽然变得很安静。
他能听见自己的心跳，一下，又一下，慢慢地，沉甸甸地，砸在胸腔里。
但那种闷痛感，不知何时开始消散了，取而代之的是一种奇异的、酸胀的暖意，从心口蔓延开，顺着血管流向四肢百骸。
他低下头，看着膝盖上那张单薄的成绩单。
白纸黑字，依旧刺眼，但似乎……不再那么具有摧毁性的力量了。
它像一面镜子，冰冷地映照出他的短板，却也清晰地标出了他必须跨越的障碍。
而障碍的另一边，有光，有画，有爷爷的影子，有……云澈说的那种“万里挑一的厉害”
。
他收起手机，把成绩单重新折好，站起身。
没有回家，而是转身走向画室的方向。
放学后的画室空无一人。
石膏像静静地立在角落，大卫的卷发在从高窗斜射进来的最后天光里，投下深深的阴影。
空气里漂浮着松节油和铅笔灰的味道，熟悉得让人心安。
宋砚走到自己的画架前。
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