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他只能沉默地、陪伴着，在这弥漫着悲伤和烟草味的、冰冷的老屋里，度过这漫长而沉重的一刻。
时间无声流淌。
窗外的天色更加阴沉，浓云似乎又压低了几分，像是要压垮这座灰扑扑的旧楼。
不知过了多久，宋砚的眼泪似乎终于流干了，只剩下眼角残留的湿痕和轻微的抽噎。
他极其缓慢地、极其轻微地动了一下，将脸更深地埋进云澈的肩窝，仿佛那里是唯一能隔绝外界寒冷的避风港。
他的声音闷闷地传出来，嘶哑得厉害，还带着浓重的鼻音，却异常清晰，也异常脆弱，像一根绷到极致、即将断裂的丝线：
“……云澈。”
“嗯，我在。”
云澈立刻回应，拇指轻轻拭去他眼角又渗出的一点湿意，动作温柔得不像话。
宋砚看着他，看了很久很久。
屋外风声呜咽，天色彻底暗沉下来，暮色像墨汁一样洇染进屋内。
老旧的日光灯管发出稳定而冷白的光，笼罩着沙发上依偎的两人。
空气中，那股劣质烟草的呛人气味还未完全散去，但似乎被另一种更坚韧、更温暖的东西，一点点驱散，稀释。
“你不会走吧。”
宋砚声音几乎颤抖，像是从嗓子里挤出来的一样，没有抬头，只是轻轻地握住云澈的手，但指甲也不觉在云澈手上留下几个痕迹。
“我不会走，我一直在。”
云澈看着眼前的宋砚，柔弱，破碎，眼睛里没有光。
只是像老式手电筒，散射出去，没有焦点。
终于，宋砚极其缓慢地，极其轻微地，点了一下头。
幅度小得几乎看不见，但云澈感觉到了。
那不是承诺，不是豁然开朗，只是一种筋疲力尽后的、短暂的妥协，一种在无边寒冷中，对唯一热源的、本能的靠近。
他不再试图推开，不再沉溺于那呛人的烟雾和自毁般的尝试。
他只是累了，冷到了骨髓里，而云澈的怀抱和话语，是此刻唯一能感知到的暖意和支撑。
他将额头轻轻抵在云澈的肩上，闭上了眼睛。
身体依旧微微颤抖，但不再是因为剧烈的咳嗽，而是一种更深沉的、源自灵魂的疲惫和释放后的虚脱。
“我在这里。
宋砚，我在这里。
现在在，以后也会在。
只要你需要，我就在。”
云澈想抚摸受伤的小猫一样，怀住了宋砚的肩。
“我一直在。”
“我一直在”
像量子纠缠，像粒子叠加，在几天前的微信里，又或是现在的呢喃，顺着日子一天天过去却跨过时空，再一次在宋砚心头，留着了轻柔的、像阳光破开云层的吻。
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