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火苗不安地晃动着，映得他漆黑的瞳孔里，似乎也有两簇微小而虚浮的光点在跳动。
他盯着那火苗看了零点几秒，眼神依旧是空的，仿佛在看一件与己无关的、新奇又陌生的东西。
然后，他微微偏头，将烟卷的前端凑近了火焰。
烟草被点燃，发出细微的、干燥的“滋滋”
声，顶端亮起一个暗红色的点，随即，一缕极淡的、青灰色的烟雾袅袅升起，在静止的空气中，慢得几乎像是凝固，然后才缓缓散开。
宋砚移开打火机，火苗熄灭，室内重归昏暗，只剩下那个暗红色的光点，在他唇边明灭不定。
他垂下手，拿着打火机，另一只手有些无所适从地垂在身侧，似乎不知道接下来该做什么。
他就那样站着，叼着烟，任由那缕烟雾在他面前升腾，模糊了他空洞的眉眼。
他没有吸。
只是看着烟头燃烧，看着烟雾弥散，仿佛在进行某种沉默的、旁人无法理解的仪式。
云澈僵在原地，手脚冰凉。
他想冲过去，夺下那支烟，掐灭它，告诉宋砚别这样，别用这种方式，别碰这些东西。
可他的脚像被钉在了地上，喉咙也像被什么堵住了。
他看到了宋砚的眼神——那不是好奇，不是叛逆，甚至不是悲伤。
那是一种更深沉、更绝望的东西，是一种试图通过触碰与逝者相关的事物，来连接那个已断裂的世界，或者说，是在用一种近乎自毁的方式，去品尝、去重复、去体验那份他无法再触及的、属于爷爷的、带着苦涩味道的“存在”
。
烟雾渐渐浓郁了一些，那股陈旧的、辛辣的烟草气味在冰冷的空气中弥漫开来，并不好闻，甚至有些呛人。
这气味如此熟悉，瞬间将云澈也拖回了那些遥远的午后——爷爷坐在藤椅上，对着窗外抽烟，偶尔咳嗽两声，宋砚小时候捂着鼻子跑开，又偷偷躲在门边看……
宋砚似乎终于从那种出神的状态中惊醒，或者，是那烟雾缭绕到了他眼前。
他迟疑地、尝试性地，像记忆中爷爷偶尔会做的那样，很轻、很浅地，吸了一口。
“咳——！
咳咳咳咳——！
！
！”
下一秒，剧烈的、撕心裂肺的咳嗽声猛然爆发，彻底击碎了屋里的死寂。
那根本不是吸烟，而是被浓烈劣质的烟草狠狠呛到了。
宋砚整个人弯下了腰，像一只被无形的手扼住喉咙的虾米，那支烟从他瞬间松开的齿间掉落，滚到地上，暗红色的火星在陈旧的地板上溅开几点微光，随即熄灭，只留下一小段焦黑的痕迹和袅袅上升的余烟。
他一只手死死捂住嘴，另一只手撑在膝盖上，咳得惊天动地，仿佛要把五脏六腑都咳出来。
原本苍白的脸瞬间涨得通红，额角和脖颈青筋暴起，眼泪和鼻涕完全不受控制地涌出，糊了满脸。
“咳咳……嗬……咳咳咳……”
咳嗽声浑浊而痛苦，在空旷的房间里回荡，撞在墙壁上，又被弹回来，显得更加凄厉无助。
他咳得浑身颤抖，几乎站不稳，只能更用力地弯下腰，肩膀剧烈地耸动，每一次吸气都带着破风箱般的嘶声，仿佛下一口气就要接不上来。
云澈的心像是被那咳嗽声狠狠揪住，又拧了一把，疼得他倒抽一口冷气。
他再顾不上其他，一个箭步冲过去，用力扶住宋砚摇摇欲坠的身体。
“宋砚！
宋砚你怎么样？别吓我！”
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