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字终于成形了。
歪歪扭扭，像初学写字的孩童，但完整。
他盯着那个字——他看不见，但他知道它在那里——嘴角弯了一下，眼眶却红了。
他想写第二个字，"
梵"
。
笔尖刚触纸，一阵剧痛从后脑炸开。
不是术后伤口的疼，是颅内压飙升的疼，像有人用锤子从里面凿他的头骨。
忆明希的左手猛地攥紧笔杆，指节发白，额头砸在桌面上，发出沉闷的响。
监护仪在床头尖叫。
绿灯变红，波纹乱成一锅粥。
---
落梵天冲进病房时，忆明希蜷在地上。
他从椅子上滑下去的，左手还攥着那支笔，右手软软地垂在身侧，像一条断了的藤。
他的脸贴着地板，嘴唇在抖，无声地喘着气，冷汗把衬衫浸透了，贴在背上，显出脊椎的轮廓，像一串算盘珠。
落梵天跪下去，手臂穿过他的后背和膝弯，把他抱起来，像抱一个孩子。
忆明希的头向后仰，脖颈拉出一道脆弱的弧线，喉结滚动，发出一声很低的、破碎的气音。
"
……啊……"
不是字，是疼。
纯粹的疼。
落梵天的脸白得像纸。
他把忆明希放回床上，左手按铃，右手在便签本上飞速写字，手抖得厉害，字像蚯蚓在爬："
医生！
急救！
"
护士冲进来，周医生紧随其后。
检查，输液，镇静。
忆明希的手腕上扎了针，冰凉的液体流进血管，他的痉挛慢慢缓下来，像退潮。
但他的嘴唇还在抖，眼睛睁着，瞳孔涣散，没有焦距，却"
望"
向落梵天的方向。
落梵天在床边坐下，握住他的左手。
那只手很凉，指尖磨破了皮，渗着血丝，指腹上全是砂纸磨出的红痕。
落梵天的眼眶红了，他低下头，嘴唇贴上忆明希的额头，停了很久。
然后他拿起笔，在便签本上写，一笔一划，很慢，很重，像刻进骨头里："
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