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我问。
“热。
但是画着画着就忘了。”
他画画的时候确实会忘掉周围的一切。
有一次我下班回来，在画室门口站了五分钟他都没发现。
他在画一幅很大的作品，画的是梧桐沟的梯田。
金黄色的稻子从山脚一直铺到山顶，田埂上有一个很小很小的人影，穿着白衬衫，蹲在那里。
那是1994年。
我们的第一年。
我站在门口，看着那幅画一点一点地成形。
他在画布上还原了十五年前的时光。
他记性不好，很多事都记不住，但他记得那片田，记得那个人，记得那件白衬衫，记得那副银框眼镜。
他画完最后一笔，放下画笔，转过身，看到了我。
“什么时候来的？”
“有一会儿了。”
“怎么不叫我？”
“不想打扰你。”
他看了看那幅画，又看了看我，忽然笑了一下：“你比画里的老多了。”
“你也比那个时候老多了。”
“那当然，都多少年了。”
“十五年。”
我说，“从1994到2009，十五年。”
他点了点头，没有说话。
他走到画架前，把调色板上的颜料刮干净，把画笔一支一支地洗干净。
他的动作很慢，像是在做一件很重要的事。
“诚诚，”
他背对着我说，“你说我们还能在一起多少年？”
我想了想：“四十年吧。
我想活到八十岁。”
“四十年。”
他重复了一遍，然后把画笔插进笔筒里，“那也挺长的。”
“够你画很多画了。”
“够我画很多你了。”
他说。
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