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“它想让你知道，它还在。
不是要你去找它，是要你知道，你没有弄丢它。”
黎明烛把树枝也放回了口袋。
最后他掏出那八张写错的“我”
字。
缺笔画的，歪得像蚯蚓的，多了一撇变成“找”
的。
他把它们一张一张地摊在膝盖上，像摊开一副扑克牌。
每一张纸都很旧了，边缘泛黄，有的还有铅笔印子擦过之后留下的灰色痕迹。
“你打算怎么处理它们？”
那个人问。
“不处理。”
黎明烛说，“它们就放在这里。
它们是我的一部分。
我以前不想承认，现在承认了。
我写错过很多字，做错过很多事，扔错过很多东西。
但那些错的东西，不是‘错’的。
它们是‘对’的另一种样子。”
那个人看着他，嘴角微微动了一下。
不是笑，是那种“你终于说了一句人话”
的欣慰。
黎明烛把八张纸重新折好，放回口袋。
口袋又鼓了起来，但这一次他没有觉得挤。
那些东西不是挤在口袋里，它们是挨在一起。
像一家人挤在一张沙发上，虽然胳膊腿都伸不开，但谁也不愿意去坐旁边的空椅子。
他站起来，拍了拍裤子上的草屑。
“我要去找老周。”
他说。
“你不是说不再问别人了吗？”
“我不是去问他问题。
我是去还他一样东西。”
黎明烛从口袋里掏出那根羽毛。
蓝色的荧光照亮了他的脸，把他的影子投在草地上。
影子很长，长到和树的影子连在了一起。
他用羽毛在空中画了一个圈。
圈不大，刚好够一个人钻过去。
圈里面不是空气，是一种他从来没有见过的颜色——不是白色，不是蓝色，不是金黄色，是那种“路”
的颜色。
和他在那条窄路上看到的颜色一模一样。
他钻了进去。
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