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“程临序！
你敢逃吗？！”
暴雨停歇后的第七夜，山雾如纱，裹着湿冷的草木气息，在苗寨屋檐下缓缓游走。
程临序在剧痛中醒来。
左臂被一层泛着幽蓝微光的夹板固定，那是谢梦菜亲手编成的——银蚕丝与冰髓草汁交融缠绕，柔韧如活物般贴合骨骼，竟隐隐透出温热，像有生命在缓慢修复断裂之处。
他试着动了动手指，一丝抽痛窜上肩颈，却意外发现经脉之间似有清流游走，伤势竟在悄然愈合。
帐外，风铃轻响。
不是金属之声，而是几缕细丝悬于竹竿之上，随风轻碰，发出近乎无声的震颤。
他闭眼凝神，忽然听见一段低吟，断续、不成调，却带着某种古老而温柔的韵律。
是韩蓁蓁在哼唱，嗓音粗粝却虔诚，每一个音节都像是从土地里长出来的。
她并不懂歌词的意思，只是笨拙地模仿着阿婻的手势——那哑女正坐在火塘边，十指翻飞，以手为舌，教她这首失传已久的傣族古谣。
“织女化星，引线渡人……”
歌声很轻，落在雨后寂静的夜里，却像一根细针，刺破了他多年封存的记忆。
程临序睁开了眼。
帐顶的麻布映着跳动的火影，恍惚间，他看见的不是这南疆小寨，而是千里之外的北境烽烟。
战鼓擂动，铁蹄踏碎雪原，他的刀斩落敌将首级时，背后是千万将士齐呼“大将军”
；可此刻，那一声声呼唤竟比不过帐外这不成调的歌谣来得真切。
他忽然明白了。
为什么谢梦菜宁愿跋涉千山万水，也不肯回头。
她要的从来不是安稳，不是权势，更不是依附谁的羽翼。
她是去种一条路——用丝、用毒、用药、用命，把那些被六尚局踩进泥里的手艺，一寸寸拾起来，织进百姓的衣襟，织进孩子的襁褓，织成燎原之火。
而自己呢？
曾以为护她周全便是成全，于是辞官隐退，默默尾随，自诩为影。
可影子终究追不上光。
她在前行，而他，不过是在重复旧日战场上的本能——救、守、挡。
可这一次，他护住的不只是人，是一颗即将燎原的火种。
心口猛地一震，仿佛有什么东西碎了，又有什么东西重新接续。
他抬眼望向隔壁帐帘。
那里灯火未熄，谢梦菜仍在伏案绘图，笔尖蘸的是天蚕卵液调和的墨，勾勒的是《织经》残纹复原稿。
她的手腕微微发抖，显然已疲惫至极，却仍不肯歇息。
他知道，她怕睡着——一旦闭眼，便会梦见父亲逼她殉节的那一夜，火把映红高墙，家族冷笑如刀。
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