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她说。
不是问句。
阿里把手机换回右手。
虎口的茧压在手机壳上。
手机壳的边缘有一道合模线，很细，摸上去几乎感觉不到。
但他的茧感觉到了。
“嗯。”
“你想听我说什么。”
“什么都行。”
电话那头安静了几秒。
然后炭笔的声音又响起来。
“我在画你。”
“画我什么。”
“不是画你的脸。
画你说话的声音。”
“声音怎么画。”
“画不出来。
所以我在画坎儿井。
你说话的声音像坎儿井里的水。
从很深的地方流过来，流了很久，才流到耳朵里。
很沉。
每一句话的尾音都往下沉，像水滴在石头上。”
阿里没有说话。
他想起父亲说过的坎儿井。
父亲是伊斯法罕人，退休前在钢铁厂做了三十三年机械工程师，但他这辈子最引以为傲的身份不是工程师，是两伊战爭的老兵。
1982年斋月行动，他在巴斯拉东部的沼泽地里打了七天。
全连一百二十人，活著走出来的不到四十个。
父亲的左肩被弹片削掉了一小块骨头，后来用鈦合金支架撑著。
每到冬天，旧伤就疼。
疼得厉害的时候，他把那只手按在暖气片上，一动不动地坐一下午，眼睛半闭著。
阿里小时候问过父亲：坎儿井是什么。
父亲把手从暖气片上拿下来，在膝盖上摊开。
他的手很大，手指粗，指关节因为常年握扳手而微微变形。
他用那只手在空气里画了一条线，从高到低，很长，很缓。
“雪山上的水流下来，渗进地里。
古代波斯人在地下挖渠道，把水引到沙漠里的绿洲。
水在完全黑暗的地下流，几十公里，几百公里。
没有人看见它，没有人听见它。
但它到的时候，所有人都知道。”
“为什么所有人都知道。”
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