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他穿过厅堂，走过那条短短的走廊，推开厨房的门。
母亲正站在灶台前，手里拿着锅铲，在一口大铁锅里翻着什么。
她还是老样子，粗壮的中年妇女，头发用一块碎花布包着，围裙上沾满了油渍和面粉。
她的动作还是那么利落，锅铲在锅里上下翻飞，时不时往锅里加一点这个、加一点那个，从不需要尝，就知道味道对不对。
父亲正在刷盆子刷碗，他的头发白了不少，从两鬓一直白到头顶，像落了一层薄薄的雪，但他的眼睛还是那样，温和的、笑眯眯的。
芬儿蹲在墙角，面前摊着一张纸，手里握着一支笔，正一笔一画地写着什么。
她的头发比红毛走时长了不少，扎成两条小辫子垂在耳后，辫梢系着两朵粉色的绢花，一晃一晃的。
红毛站在厨房门口，没有说话。
母亲先注意到了他。
她手里的锅铲停了一下，然后慢慢地转过头，看向门口。
锅铲从她手里滑落，掉在地上，发出“哐当”
一声，她颤抖着说：“你……”
芬儿抬起头，看到红毛，手里的毛笔掉在了纸上，在纸上洇开一团黑乎乎的墨渍。
父亲听到动静回头，怔愣住，差点摔了碗。
三个人，六只眼睛，直直地盯着门口那个穿着皱巴巴的旧衣服、头发乱糟糟的、晒黑了不少的、嘴角挂着一丝疲惫但满足的笑意的年轻人。
“我回来了。”
红毛说。
母亲没说话，她走到红毛面前，抬起手，摸了摸他的脸，确认这是否是幻觉。
“你真的回来了？”
母亲的声音沙哑得几乎听不清。
“真的。”
红毛说。
红毛被母亲抱着，感觉自己又变成了那个小小的、需要被保护的、什么都不用想的孩子。
他的鼻子酸得厉害，眼眶也热了，但他忍住了，没有哭。
芬儿跑过来，抱住了他的腿。
她的脸埋在他的膝盖上，辫梢的粉色绢花蹭着他的裤腿，一颤一颤的。
父亲仍怔愣站着，看着他们，嘴角在笑，眼泪却在往下掉。
锅里的红烧肉还在咕嘟咕嘟地冒着泡，香气越来越浓，充满了整个厨房，充满了整个家。
红毛闭上眼睛，深深地吸了一口气，是家的味道。
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