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“你老了。”
三个字，轻飘飘。
张献忠以剑撑地，大口喘息，每一次呼吸都扯动伤口，带来钻心的疼痛。
他花白的头发被汗水粘在额前，一缕缕贴在皮肤上，显得狼狈不堪。
血从肩膀和腿上的伤口不断涌出，在脚下汇成一小滩。
张献忠抬眼望向李自成，眼中那疯狂的光芒渐渐黯淡，取而代之的是一种深入骨髓的疲惫，以及……一丝不易察觉的释然。
是啊，累了。
真的，累了。
从陕北那个活不下去的边军小卒，到啸聚山林的流寇头目，再到席卷数省、称王建制的一方枭雄……这一路走来，杀过多少人？走过多少路？经历过多少胜败起落？踏过多少尸山血海？那些死在他手下的人——官兵、百姓、士绅、甚至曾经的同伴——他们的面孔在记忆中早已模糊，只有那一双双眼睛，在无数个深夜，无声地注视着他。
他忽然扯了扯嘴角，竟露出一抹近似于坦然的惨笑。
那笑容扭曲，却无比真实。
“是啊……老子是老了。”
张献忠喘息着，声音低了下去，却依然清晰，“可就算老子不老……今天恐怕也打不赢你。
李自成，你命硬……比老子硬。”
他抬起头，望向越来越亮的天空，眼神空洞：“贼老天……他娘的在帮你。”
李自成沉默，握刀的手稳如磐石。
但仔细看，能发现他握刀的手指节也有些发白。
这不是紧张，而是某种复杂情绪的流露。
张献忠深吸一口气，那口气仿佛用尽了他残存的全部力气。
他靠着剑，一点一点，艰难地、却又异常坚定地，重新挺直了脊梁。
那脊梁曾经撑起过一方霸业，曾经让无数人畏惧，如今虽伤痕累累，却依然不肯弯曲。
“再来。”
他双手再次握住剑柄，指节因用力而发白。
拖着那条血肉模糊的右腿，他一步一步，向着李自成挪去。
每一步都留下一个深深的血脚印，在青石板上连成一条触目惊心的红线。
这一次，他的剑明显慢了，不再有之前劈山断岳的威势。
斩马剑在空中划出的轨迹沉重而滞涩，破风声也变得微弱。
李自成轻易荡开那记斜劈，反手一刀，刀光如匹练，精准无比地砍在斩马剑旧力已尽、新力未生的剑身中段！
“铛——嗡！”
悠长刺耳的震响中，那柄伴随张献忠不知多少年、饮血无数的重剑，脱手飞出！
剑在空中翻滚着，划出一道弧线，在熹微晨光中反射着暗淡的光泽。
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