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寅时末，成都西城墙。
陈二狗是被饿醒的。
肚子里像有只手在攥着他的肠子，拧着劲儿地疼。
他蜷缩在垛口下的阴影里，怀里抱着那杆粗糙的长矛，矛尖上的锈迹在微弱的天光里泛着暗红——像干涸的血。
他刚才又梦见那碗面了。
娘站在灶台前，锅里的水翻滚着白汽。
她佝偻着背，用那双布满裂口的手擀面，面团在案板上发出“嘭、嘭”
的声响。
葱花切得细细的，盛在粗陶碗里。
最后一个鸡蛋，她打了很久的主意，终于还是磕进锅里，蛋清在沸水中迅速凝固，包裹着金黄的蛋黄。
“二狗，趁热吃。”
娘把碗推到他面前。
面汤清澈，能照见他十九岁却已沧桑的脸。
鸡蛋卧在面中央，葱花浮在汤面上，翠得像三月的草芽。
他拿起筷子。
面还没挑起来，梦就碎了。
陈二狗睁开眼睛，城墙的寒意立刻顺着脊梁骨爬上来。
他喉结动了动，嘴里还残留着梦里的面香——但那终究只是幻觉，真正的嘴里只有干涩和苦味，还有昨夜啃窝头时粘在牙缝里的糠皮。
他坐起身，搓了搓冻得发麻的脸。
“又做梦了？”
旁边的老兵王老栓斜睨他一眼。
这老头五十多了，脸上皱纹深得能夹死苍蝇，左眼在十年前守城时被流矢射瞎，只剩个黑洞洞的窟窿。
此刻他正用独眼盯着城外，右手习惯性地着腰间那柄缺口累累的腰刀。
陈二狗“嗯”
了一声，没多说。
“梦见啥了？媳妇儿？”
王老栓咧开嘴，露出缺了门牙的牙床。
“……俺娘煮的面。”
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