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只有陆则灵的心如擂鼓般焦躁。
那个陆则灵印象中严肃又古板的男人抱着一人高的海绵制作的毛笔在地上写着字，身旁是个红色的水桶，周围有零散的围观者，只是他写的很专注，没有看任何一个人。
过去那么挺拔的男人如今却悄悄的弯了背脊，教了一辈子的书，最后被粉笔灰染白了头发。
陆则灵眼泪吧嗒吧嗒地落着，却迟迟不敢靠近。
他在写着王羲之的《兰亭集序》，草书模得几乎一字不差，旁人都啧啧称赞着。
陆则灵一直不远不近地看着他。
直到暮色降临。
他写完第三遍。
才拎着水桶回家了。
陆则灵安静地跟着他，不远不近地看着他的背影，微黄的路灯为他笼上一层怀旧的光色，他明显老态的脚步，让陆则灵心酸得不能言喻。
他最后在一栋老旧的居民楼前停下。
陆则灵慢慢走近，低垂着头，小心翼翼地在他身后喊了一声：“爸。”
好像隔着千山万水，又隔了世事变迁，所有的回忆都旧了。
连语言都陌生了。
陆则灵喊出那个称谓的时候，声音哽咽地不像话。
爸爸没有回头。
从口袋里拿出钥匙开了楼道的铁门。
他拉开了门，却没有要陆则灵进去的意思。
最后冷冷地回答：“你认错人了，我不是你爸。”
铁门关闭的一刻，陆则灵已经泣不成声。
透过铁门的缝隙，陆则灵看着爸爸蹒跚地往楼上走着，她贴着铁门听着他的脚步，直到声音消失她都没有离开。
陆则灵连着几天都去找爸爸，但是爸爸不知是不是故意躲他，不去广场写字了，问邻居，说他去旅行了，家里好几天没人。
陆则灵年假结束，无奈回去上班了，一连好几天都魂不守舍。
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