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苏念沉默了。
她低着头，望着师尊握着她的那只手。
那只手很大，手指很长，指节分明，像一尊玉雕。
可那双手上布满了伤痕——有被混沌之气腐蚀的黑色疤痕，有因力量透支而裂开的血口子，有千万年不曾合拢的旧伤。
那些伤痕像一张地图，记录着他走过的路，吃过的苦，等过的人。
她伸出手，轻轻地、像怕弄疼他一样，用指尖抚过那些伤痕。
从手背到手指，从手指到掌心，从掌心到手腕。
她的指尖在他的皮肤上停留，感受着那些疤痕的粗糙，那些裂口的深度，那些被岁月刻下的、再也抹不去的痕迹。
“疼吗？”
她的声音很轻，轻得像叹息。
通天摇了摇头。
“不疼了。”
苏念知道他在说谎。
那些伤痕怎么可能不疼？被混沌之气腐蚀的伤口，永远都不会愈合，永远都在疼。
那种疼不是一下子过去的，而是一直在，像一根扎进肉里的刺，拔不出来，只能忍着。
她的眼眶红了。
可她没让眼泪落下来，因为她答应过自己，不能再哭了。
该她替师尊笑了。
她抬起头，望着师尊，那双金色的眼睛在混沌中格外亮。
亮得像两颗星星，亮得像两盏灯，亮得像在黑暗中烧了很久、怎么都烧不灭的火。
那光中有心疼，有愧疚，有一种说不清的东西，像是要把她所有的温暖都给他，把所有的光都给他。
“师尊，”
她的声音很轻，可很认真，“弟子以后会好好孝敬您的。
给您做饭，给您洗衣，给您梳头，给您捶背。
弟子什么都干，什么都能干。
弟子会照顾好您的。
不会再让您一个人了。
不会再让您等那么久了。”
通天愣了一下。
他望着苏念，望着那双认真的、像在发毒誓一样的金色眼睛，望着那张瘦瘦小小的、还带着孩子气的脸，心中涌起一股说不清的情绪。
不是感动，不是欣慰，而是一种更复杂的、说不清道不明的东西，像是有一个人在他的心口上敲了一锤子，敲得他又疼又暖。
他的嘴唇翕动了几下，想说什么。
可他什么都没说出来，因为他不知道该说什么。
拒绝？她不会听。
答应？他不能答应。
他不能让她照顾他，不能让她为他做饭洗衣梳头捶背。
她是他的弟子，不是他的丫鬟。
她应该有自己的人生，有自己的路，有自己的未来。
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