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她做了早餐。
他走出来的时候，煎蛋还热着，粥还烫着。
他在餐桌前坐下来，看了一眼盘子里的煎蛋，又看了一眼她。
“知夏。”
他说。
“嗯。”
“你看到了。”
“嗯。”
她说。
他沉默了一下。
窗外的阳光照在餐桌上，落在两个人之间的盘子边缘，白瓷盘反着光，刺了一下他的眼睛。
他眯了眯眼，低下头，看着碗里的粥。
粥很稠，米煮烂了，开花了，米油浮在表面，亮晶晶的。
“可能不是转移，”
他说，“只是炎症。”
“不管是还是不是，”
她说，“我们都一起。”
她看着他。
他的脸在晨光中很瘦，颧骨高，眼窝深，嘴唇干裂。
但他坐在那里，手放在桌上，手指没有抖，目光没有躲。
他在看她，等着她说话。
“陈屿舟，你听我说。”
她靠在灶台边，手撑在台面上，手指按着大理石纹路。
他的目光落在她的手指上，那根食指在纹路上慢慢画着圈，一圈一圈的，像在描一张看不见的地图。
“不管还有多少时间，一天也好，一个月也好，一年也好，我都要跟你在一起。”
她说得很慢，每一个字都像是从心里挖出来的，挖出来放在桌上，摆好，让他看清楚。
不是用眼睛看，是用心看。
她不是在说“我会陪你”
，不是“我不会走”
，不是“我不怕”
。
她说的是“我要跟你在一起”
——“要”
，不是“会”
。
会是被动的，要主动的。
她要。
不管多少时间，她都要。
不是因为责任，不是因为同情，不是因为习惯。
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