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她盯着那个光标看了几秒钟，然后打了两个字：没事。
又删掉。
又打了三个字：会好的。
又删掉。
她把文档关掉，合上电脑，靠在椅背上，看着窗外。
窗外是一大片农田，玉米已经收过了，只剩下一排排枯黄的秸秆，在风中微微摇晃。
远处的村庄升起了炊烟，灰白色的，在灰白色的天空里几乎看不出来。
她把额头抵在车窗上，玻璃凉凉的，火车的震动从玻璃传到她的骨头里。
她闭上眼睛，脑海里出现了一个画面——他一个人躺在那个白色的机器里，周围没有人，头顶是圆形的、冰冷的、嗡嗡响的盖子。
那根针会扎进他的腿里，穿过皮肤、穿过肌肉、穿过筋膜，到达骨头。
然后取出一小块骨头，放在一个小小的标本瓶里，贴上标签，送去病理科。
他会在那张床上躺多久？二十分钟？半个小时？她不知道。
她没有陪在他身边，因为她在出差的路上。
手机震了。
她拿起来看了一眼，是他发来的消息：“上车了？”
她回了两个字：“上了。”
他问：“几点到？”
她说：“四点半。”
他说：“到了跟我说。”
她说：“好。”
两个人的对话像两条平行线，在上面跑着最日常的、最无意义的、最安全的词语。
在那两条线底下，在屏幕的背面，在那些没有被说出来的空白里，藏着一根针——他也知道她知道。
她放下手机，重新打开浏览器，输入了一个新的词：穿刺活检疼吗。
搜索结果的第三行写着：“通常使用局部麻醉，患者会感觉到压力和不适，但不会感到锐痛。”
她想给他发一条消息，打了一行字：“活检会不会疼？”
然后删掉了。
因为问了又怎样，他说不疼她不信，他说疼她担心。
不问是最好的选择。
她把手机扣在桌上，屏幕朝下。
下午的会议她一个字都没听进去。
会议室很大，人很多，投影上放着PPT，一个她在行业里见过几次面的人在讲什么，声音从音响里传出来，闷闷的，像隔着一层厚棉花。
她坐在第三排靠边的位置，手里的笔在本子上画了几条线，没有一个完整的字。
手机放在笔记本旁边，屏幕朝上，亮度调到最低。
她在等他的消息，但他一直没有发。
五点十二分，手机亮了。
她拿起来看了一眼，他的消息只有一行字：“活检做完了。
等结果。”
五个字。
她看着那五个字，像看一份简短的年终总结，每一个字都认识，但连在一起就变得很重。
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