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“你怎么知道是她掐的？”
“因为她掐的时候我在旁边。”
她笑了。
那种笑不是嘴角微微弯一下的那种笑，而是眼睛弯成月牙、嘴角的弧度大到藏不住的那种笑。
他看着她笑，觉得这个画面比他记忆里任何一年的除夕夜都要好看。
窗外的鞭炮声更密了一些，有人在放烟花——不是那种大的，是小的，声音不大，但频率很高，像很多人在同时鼓掌。
她走到窗边，推开一条缝，冷空气灌进来，带着硝烟的气味。
远处有几朵烟花在升，不大，颜色也不太正，红的偏橙，绿的偏黄，但在这个安静的夜晚，在这个他小时候住了十几年的卧室里，那些不完美的烟花，反而有了某种朴素的、真实的美。
他走过来，站在她身后，从后面抱住了她。
他的手环过她的腰，交叠在她小腹的位置，下巴抵在她头顶上。
她靠在他怀里，两个人的身体贴在一起，隔着两层睡衣，她能感觉到他身体的温度和心跳。
“陈屿舟。”
“嗯。”
“你说你小时候过年，最期待的是除夕那顿饭。”
“嗯。”
“以后每年的除夕，我都陪你吃。”
他收紧了手臂，把她箍得更紧了一些。
他的下巴在她头顶上微微动了一下，像在点头，又像在蹭她的头发。
“好。”
他说。
窗外的烟花还在放，但声音变小了。
不是真的变小了，是她的耳朵被他的心跳声填满了。
那颗心跳得很稳，不快不慢，像一个用了很多年的钟摆，安静地、忠诚地、不知疲倦地丈量着时间。
她闭上眼睛。
她觉得自己好像正在一点一点地变成一个“有家”
的人。
不是因为有一套房子，不是因为有一张户口本，而是因为有一个卧室的窗台上放着她小时候的照片——虽然还没有放，但迟早会放的。
有一个厨房的灶台上会有人记得她爱吃什么、不爱吃什么。
有一个母亲会在饺子上掐一下，不是为了让她“运气好”
，而是为了让她知道——你是被记住的。
“困了？”
他问。
“嗯。”
“那去睡吧。”
她转过身，面对着他。
他的脸在窗外的雪光和室内的台灯光之间，一半亮一半暗。
亮的那一半是温柔的，暗的那一半是深邃的。
“晚安。”
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