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“今天，”
他的声音通过一个简单的铁皮喇叭，传遍了整个田野，“我不是以王储的身份站在这里。
我只是一个信使，来履行一个承诺。”
他从身旁的箱子里，取出了第一份土地契约。
那纸张厚实，上面的墨跡散发著新鲜的油墨香，红色的王室火漆印章，在阳光下格外醒目。
“斯皮罗斯·兰布罗普洛斯！”
人群中，一个腰背佝僂的老农，在乡亲们的簇拥下，颤颤巍巍地走上了高台。
他就是那位在蝗灾中，因为害怕“感恩税”
而眼睁睁看著自己父亲病死，被《每日电讯报》第一个报导出来的那个可怜人。
康斯坦丁走下高台，亲手將那份薄薄的，却承载著一个家族百年梦想的契约，交到了老农的手中。
老农接过那份契约，布满老茧的双手，抖得不成样子。
他浑浊的双眼，一瞬间涌出了两行滚烫的热泪。
所有人都以为他会向王储下跪感恩。
但是，他没有。
老农转过身，面对著台下那片广袤的，他耕作了一辈子的土地。
他缓缓地，无比虔诚地，跪了下去。
不是跪给任何人，而是跪给了这片养育了他，也折磨了他一生的土地。
他伸出乾枯的手，捧起一把混合著草根的泥土，慢慢地，凑到唇边，深深地，亲吻著。
那不是泥土，而是失散多年的亲人。
阳光照耀著他布满沟壑的脸，照耀著他花白的头髮，也照耀著他身后，那成千上万张同样流著热泪，却洋溢著新生希望的脸庞。
康斯坦丁站在田埂上，静静地看著这一幕。
风吹动他军装的衣角，猎猎作响。
他没有品味权力巔峰的快感，也没有沉浸在胜利的喜悦中。
他只是平静地注视著那个亲吻土地的老农，注视著这片土地上重新站起来的人民。
他伸出手，仿佛要抓住眼前的风。
“根已经扎下。”
他对自己说。
农业稳固，为工业化提供了最坚实的基础与市场，也让他获得了无可动摇的民意。
但光有麵包是不够的。
他望向远处地平线上，一座东正教修道院模糊的轮廓。
“接下来，是时候为这棵大树修剪枝叶，並为它的未来注入一个统一的灵魂了。”
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