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夜，冰冷的海风卷著咸腥的湿气，穿过废弃王室庄园的每一道缝隙。
这里没有欢声笑语，没有贵族的沙龙，只有两个日耳曼人带来的，铁与血的气息。
弗里德里希·克鲁格，前普鲁士猎兵部队上尉，普法战爭的老兵，左脸上一道狰狞的刀疤从眼角延伸到下頜。
汉斯·施密特，克鲁格的老部下，沉默寡言，但双手布满老茧，眼神像鹰，总能在第一时间发现队列里最微小的鬆懈。
训练从第一秒开始，就没有任何道理可讲。
“废物！”
克鲁格的牛皮靴狠狠踹在迪米特里奥斯·帕帕佐普洛斯的后腰上。
这位昔日的神枪手在泥浆里翻滚了一圈，嘴里被灌满了腥臭的泥水。
“你的枪口抬高了零点三毫米！
在八百米外，这个误差足以让子弹偏离目標半米！
你是想打死敌人，还是想给告诉他你在哪里？！”
迪米特里奥斯咳出泥水，一言不发，翻身，重新举枪，瞄准。
不远处，前探长尼古拉斯·科斯塔斯和他的小队正在练习城市巷战。
所谓的“城市”
，就是用破烂木板和麻袋搭建的模擬街区。
“错误！
错误！
又是致命的错误！”
施密特的声音如同冰渣，“进入拐角前，为什么不利用镜子观察？你的脑袋比子弹硬吗？”
他一把夺过一名队员手里的步枪，动作快如闪电，一个標准的抵肩侧移，枪托如同攻城锤般砸在另一名队员的胸口。
“砰！”
那名队员应声倒地，痛苦地蜷缩成一团。
“在真正的巷战里，你已经死了！
你的队友，因为你的愚蠢，也死了！”
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没有安慰，没有鼓励，只有最原始、最残酷的纠错。
深夜的庄园，被分割成一个个独立的地狱。
泥泞的训练场上，铁丝网被架设在离地不到半米的高度。
探照灯刺眼的光柱来回扫射。
“爬！
都给我爬！
谁敢抬头，我就把他按在泥里溺死！”
克鲁格的咆哮声被海风吹得支离破碎。
五十个精挑细选的“刺头”
，赤裸著上身，在冰冷的泥水和碎石中匍匐前进。
汗水、血水、泥水混合在一起，从他们紧绷的肌肉线条上滑落。
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