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像一个大蒸笼，空气里永远弥漫着一股潮湿的闷热。
很压抑，她的心也是。
她的手指被铅笔灰染黑了，指甲缝里永远嵌着石墨的灰色。
她的右手小指因为长期支在纸上，磨出了一层薄茧，她削铅笔的技术也越来越好。
有时候她会画到深夜。
小区里安静得只剩下蟋蟀的叫声和远处偶尔传来的狗吠。
她开着台灯，灯光昏黄，照在素描纸上，那些铅笔线条在灯光下呈现出一种银灰色的光泽。
她会突然停下来，看着自己的手——那只握着铅笔的手，在墙上投下一个巨大的影子，像一只展翅的鸟。
她觉得自己终于在做一件对的事。
这种感觉很奇怪。
她过去十五年的人生，大部分时间都在做别人告诉她应该做的事——好好学习、考个好成绩、上个好大学、找份好工作。
她从来没有质疑过这些，因为她不知道还有什么别的选择。
但现在她知道了。
画画不是一种逃避，而是一种靠近——靠近她自己。
有一天傍晚，她画累了，推开窗户透气。
窗外的天空被夕阳染成了橘红色，远处的麦田在晚风中翻涌着金色的波浪。
她趴在窗台上，看着天边的云慢慢地变换形状，从橘红变成玫瑰紫，再变成深蓝。
一只鸟从天空中飞过，翅膀扇动得很慢，像是在滑翔。
她突然想起小时候的一件事。
大概是她七八岁的时候，有一次爸爸带她去野外放风筝。
那天风很大，她的风筝飞得很高很高，高到只剩一个小点。
她拉着线，感觉到风筝在天空中挣扎的力量，那种力量通过线传到她的手上，又传到她的心里。
她觉得那一刻自己是自由的，跟那只风筝一样，在广阔的天空中没有任何束缚。
后来线断了。
风筝飘走了，飘到了天的另一边，再也看不见了。
她站在原地，手里攥着断了的线头，哭得很伤心。
爸爸走过来，蹲下来，用粗糙的大手擦掉她脸上的眼泪，说：“别哭了，下次再买一个。”
她说：“可是那不是原来那个了。”
爸爸愣了一下，然后笑了。
他说：“小犟驴。”
林研知趴在窗台上，看着天边最后一抹橘红色的光消失在地平线下。
她想，那个飞走的风筝，也许并没有消失。
它只是去了一个她看不见的地方，在那里继续飞。
而现在，她也开始飞了。
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