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不是一声，是很多声，一声接著一声，像一连串的闷雷在云层中滚动。
爆炸的火光把所有人的脸都照亮了，那些脸在橙红色的光里忽明忽暗，像一张张被火光照亮的、从壁画上剥落下来的、古老的脸。
季珩珩看著那朵正在慢慢升腾的、像一个巨大的、橘红色的蘑菇一样的东西，看著它在夜空中缓缓变形、扩散、消散。
风从那个方向吹过来，带著灼热的、呛人的、像是什么东西被烧焦了的气息。
他在想一件事。
他在想，一个人要杀多少人，才能成为英雄？
一个人要救多少人，才能被原谅？
他没有答案。
他只知道，今晚，他杀了很多人，也救了很多人。
那些他救的人会记住他，会感激他，会叫他恩人、英雄、救命恩人。
那些他杀的人不会记住他，因为他们已经死了。
他们的家人可能会记住他，会恨他，会咒他死，会想尽一切办法找到他、报復他、让他也尝尝子弹穿过头颅是什么滋味。
这就是代价。
你杀了人，就要背负被杀的人的命。
不是你背，就是你的家人背，就是你在乎的人背。
这个债，还不清。
季珩珩把手机收起来，转过身。
乔英子站在他身后，抱著元宝，牵著来福。
月光和爆炸的火光同时照在她脸上，把她的脸照得一半亮一半暗，像一个正在被什么东西撕裂的、但又拼合得很好的、完整的、不碎的、像一块被打碎了又被重新粘起来的瓷器的脸。
“走吧。”
季珩珩说。
“去哪儿？”
乔英子问。
“回家。”
来福的尾巴终於摇了一下。
不是那种疯狂地、像直升飞机螺旋桨一样的摇，而是慢慢的、轻轻的、像一根被风吹动的羽毛一样的摇。
元宝的呼嚕声从乔英子的怀里传出来，细细的，软软的，像一台永远不会停下来的、小小的、温暖的发动机。
东方的天空，爆炸的火光还在燃烧，把云层烧成了暗红色。
但在更远的地方，在天与地的交界处，有一线比火光更淡、比夜色更亮的、灰白色的光正在慢慢扩大。
天亮了，就回家。
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