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第八年，是感恩。
第九年，是陪伴。
第十年，是回家。”
他深吸一口气。
“第十一年——今年。”
他的目光扫过身后的队友们，在每一个人身上都停留了一瞬，“今年这座奖杯里装着的，是你们。
是斯蒂芬，在训练结束之后加练五百个三分，没有人要求他这么做。
是凯文，带着腿伤打满了整个西部决赛，一个字都没有抱怨。
是克莱，他从来不说什么，但他每一次防守都让我感到安心。
是安东尼，他在禁区里像一个战士一样守护着我们的篮筐。
是达米恩，在季后赛最关键的夜晚投进了最关键的球。
是科怀，他不说话，但他用行动说了所有的话。
是扬尼斯，他今年才多少岁？他已经在总决赛的舞台上从罚球线起跳扣篮了。
是尼古拉——尼古拉，你醒着吗？”
约基奇不知道从哪里找到了一把新的折叠椅，正窝在里面打哈欠。
听到自己的名字，他迷茫地眨了眨眼，然后憨憨地笑了一下。
全场爆笑。
“还有德马库斯，我们的怒火，我们的能量。
所有人在场上每一次被撞倒，都是他第一个冲过去把对方拉开。
还有每一个曾经穿过这件球衣的球员。
德拉蒙德·格林，鲁迪·戈贝尔——我知道你们在电视机前看着我们。
你们是这个家族的一部分，永远都是。”
他举起手中的话筒，对着头顶那十面旗帜，对着电视机前那无数双眼睛，“十一年。
我们不是用天赋在赢球。
天赋只能赢一场、两场。
我们是用彼此在赢球。
用时间，用耐心，用在彼此身上投入的每一次信任和每一滴汗水。”
他放下话筒。
球馆里安静了片刻，然后他重新开口。
“克利夫兰。
你们等了一辈子。”
他的声音终于破了。
不是哽咽，是某种更巨大的东西堵在了喉咙里。
他看着看台上那些熟悉的和陌生的面孔，那些老去的和年轻的，那些哭了的和笑了的，“今天，我们把它带回家了。
谢谢你。
不是第十一次。
是每一次。”
他把话筒递给旁边的工作人员，后退一步，然后用尽全力将拉里·奥布莱恩杯举过了头顶。
彩带再一次从穹顶上倾泻下来，礼炮的轰鸣声震耳欲聋，两万三千人同时站起来，声浪像一场海啸，从天宇中心的穹顶向外扩散，淹没了整座城市。
城市的每一个角落——酒吧里的陌生人拥抱在一起，教堂里的老人在胸前画着十字，医院的病房里有人把收音机贴在耳朵上，眼睛里闪着光。
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