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黄昏时分，雪又下了起来。
先是零星的几片，像是试探，像是犹豫。
然后越来越密，越来越急，最终变成一道白色的帘幕，将整个世界隔绝在外。
费奥多尔站在儿童房的窗前，看着外面重新变得混沌的世界。
雪花纷飞，落在玻璃上，很快融化成水痕，然后新的雪花再次落下，覆盖旧的痕迹。
如此反复，无穷无尽。
仿佛要一直下到时间的尽头。
身后，两个孩子已经洗过澡，换上了干净的睡衣。
娜塔莉娅躺在摇篮里，抱着那只米白色的小熊，碧色的眼睛已经闭上，呼吸均匀而轻柔。
米哈伊尔躺在自己的小床上，盖着柔软的被子，眼皮已经开始打架，却努力地睁着眼睛，看向窗边的父亲。
“帕帕。”
他轻声喊。
费奥多尔转身，走到他的床边。
“睡。”
他说，伸手掖了掖被角。
米哈伊尔抓住他的手指，小小的手温热而柔软。
“故事。”
他说，“妈妈……故事。”
费奥多尔的动作停顿了一瞬。
他看着儿子期待的眼神，那双紫罗兰色的眼睛里，盛满了对“故事”
的渴望，对那个他无法理解的词汇——“妈妈”
——的模糊向往。
费奥多尔在床边坐下。
他没有拿起绘本，只是用那种平静的、叙述事实般的语气，缓缓开口：
“有一个地方，很远。
那里没有雪，阳光很暖。
那里有一个人，有着淡色的长发，淡粉色的眼睛。
她会在清晨醒来，看着窗外的光。
她会想起……一些事，一些人。
她会笑，也会难过。
但她很自由。”
米哈伊尔睁大眼睛，似懂非懂地听着。
“那个人，”
费奥多尔继续说，声音越来越轻，“是你的妈妈。”
米哈伊尔眨眨眼，小声重复：“妈妈。”
“嗯。”
费奥多尔应道。
窗外，雪静静地落着，无声无息。
米哈伊尔抓着他的手指，慢慢地，眼睛终于闭上了。
呼吸变得均匀，小脸上还带着一丝笑意，不知是梦见了追逐麻雀的午后，还是梦见了那个有着淡色长发、淡粉色眼睛的人。
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