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他摸了摸额头，一身冷汗。
被子蹬到了地上，单薄的衬衣湿透了，贴在脊背上，凉飕飕的。
他伸手去够床头的搪瓷缸子，喝了一口凉水，水从嘴角漏出来，顺着下巴淌到脖子上，他也懒得擦。
窗外，天还没亮。
五月的清晨，夜色最沉的时候，像一锅煮稠了的墨。
远处，厂区那几根烟囱的轮廓隐约可辨，只有最高的那根——四号炉的烟囱——顶端亮着一盏航空警示灯，一明一灭，像一只不瞌睡的眼睛。
林守正盯着那只"
眼睛"
看了很久。
他的左腿搁在床沿上，膝盖以下裹着厚厚的纱布——不，已经换了夹板了。
三个月前那场事故，三号炉的出钢口跑钢，钢水冲出来，他躲闪不及，左小腿被溅起的钢水烫了一大片。
厂医说亏得他反应快，再晚半秒，整条腿就废了。
现在腿保住了，但落下了毛病——走路一瘸一拐，阴天下雨就疼，疼起来像有几十根烧红的铁针在骨头缝里扎。
厂里给了他工伤待遇，在家养伤，工资照发。
但他闲不住，隔三差五就拄着拐去厂门口转转。
不去车间，不去办公室，就站在大门口，看来来往往的人，听厂区里传出来的声音。
那声音他听了快三十年了，比听自己心跳的时间还长。
他重新躺下去，但再睡不着了。
瞪着眼看天花板，脑子里乱翻翻的，像出钢前炉膛里翻涌的钢水——表面看着平静，底下全是漩涡。
他想起了昨天在厂门口看见的事。
二
昨天下午，他照例拄着拐去了厂门口。
六月的日头毒得很，晒得地面冒烟，空气里全是铁锈和煤灰的味道。
厂门口那两根水泥柱子被晒得发烫，柱子上挂着一块铁牌，上面写着"
红星钢铁厂"
五个字，红漆剥落了大半，露出底下的铁锈，像一张生了皮癣的老脸。
林守正靠在门卫室的墙根下，拐杖夹在腋窝里，眯着眼看厂区里来来往往的人。
他认得这些人。
不，他不止认得——他叫得出他们每个人的名字，知道他们是谁家的孩子，知道他们爹妈在哪个车间干过什么工种。
这个厂子就像一棵大树，根系扎在地下，枝叶伸向天空，每一片叶子都连着同一根脉。
但今天，他看见了几个生面孔。
三个年轻人，两男一女，穿着崭新的工装，袖口还带着折痕，显然是刚发的。
他们走路的姿势和厂里的老工人不一样——老工人走路是"
拖"
着走的，脚底蹭着地面，像铁块在砂轮上磨，那是常年在炉前站出来的毛病；而这三个人走路是"
迈"
着走的，脚步轻快，虎虎生风，像刚下了窝的雀崽子。
"
新来的？"
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