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他胸前那块碎青铜，是封印符，用来压制体内躁动的血。
他毁了它，等于放任血脉沸腾。
他不想活了，也要抢这把钥匙。
他慢慢蜷身，用权杖残段抵地，试图撑起身体。
左肩那块石头卡得太深，他动一下，血就多流一分。
他不管。
右手颤抖着伸向怀里，似要再掏什么。
动作到一半，剧痛袭来，手臂一软，砸回雪地。
可他的眼睛，始终没离开双刃。
我站在原地，没上前，也没后退。
双刃在手，寒意透骨。
刀身嗡鸣渐弱，但没停。
它在等。
等下一个碰撞，等下一波共鸣，等门再次浮现影子。
他终于半跪而起。
一手扶着断石，一手死攥权杖残段。
他仰头看我，嘴角抽了抽，像是笑，又不是笑。
他喘着，胸口剧烈起伏，每一次呼吸都像在拉破风箱。
血从脖子、手臂、肩膀不断渗出，在身下积了一小滩，冒着热气，很快结了层薄冰。
他抬起左手。
五指张开，做出抓取姿势。
动作很慢，很僵，像是全身骨头都在抗议。
可他坚持着，一点一点抬高，直到手指指向我手中的双刃。
他没说话。
但意思很清楚：给我。
我看着他，看着那双燃烧的眼睛，看着他身上每一道伤，每一处血迹。
三十年前，他父亲被祭门，他亲眼看着。
二十年前，他失踪，带走秘卷，开始培植灰袍势力。
十年来，他屠支派，炼尸煞，布九门局，只为打破双生宿命。
他不是疯，他是太清醒。
清醒到知道这条路只能有一人走到头，所以必须是我死，或他亡。
，！
可我是守门人。
我低头看了眼双刃。
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