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风从密道深处吹来，带着一股地下岩层特有的湿冷，混着铜锈和焦糊的气味。
我站在石室中央，双刃仍握在手中，“守”
刃刀面朝外，“开”
刃斜指地面。
油灯火苗微弱地晃了一下，照得墙上的符文残影扭曲如蛇。
地上散落着六堆青铜粉末，像被风吹乱的灰烬，第七具尸体趴伏在焦痕圈边缘，右臂断口焦黑，脸贴着岩石，指甲抠进缝隙里，已经不动了。
我没有动。
脚底能感觉到石板传来的凉意，虎口发麻，握刀太久，肌肉有些僵。
呼吸慢慢平复，心跳也稳了下来。
刚才那一战，七个人，全倒在这里。
他们不是普通人，动作快得反常，眼里泛青光，像是被什么东西驱使着往前冲。
可再快，也快不过刀。
我低头看了眼“开”
刃。
锋口卷了一小段，刃脊上沾着黑血，正顺着纹路缓缓滑落。
我没去擦。
这血不是人的，也不是活物该有的颜色。
它流得慢，像是黏在金属上，迟迟不肯滴下。
刀身很轻，但握久了，手还是会沉。
环视一圈。
面具散落在地，每一张都刻着不同的坐标：漠北、东海、阴山、祁连……这些名字我不陌生。
有些地方我去过，有些还没到。
但现在它们只是死人留下的东西，没人再去解读。
青铜匣还敞开着，黑色衬布空了一半，双刃已被取出，里面再无他物。
我没碰它。
也不打算带走。
这里不是终点。
远处传来一点动静。
不是链条声，也不是多人脚步。
是单人的步伐，缓慢，踩在碎石上几乎没有回音。
那人出现在通道尽头，灰袍裹身，脸上没有面具。
他看见了我，也看见了满地的残骸和我手中的刀。
他停下，在阴影交界处站了几秒，开口说：“你还活着。”
我没回答。
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