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“日本人的飞机天天炸，城里死了一半人。”
“美国人要参战了，真假的？”
“假的吧，美国人在上海也有租界，他们只顾自个儿。”
牛夲找到杨文理，那个白族学生兵正在油灯下写信。
见牛夲过来，他抬起头，眼镜片反着烛光。
“杨哥，”
牛夲用生涩的汉语问，“南京，真没了？”
杨文理放下笔，摘下眼镜擦了擦。
“广播里是这么说的。
今儿下晚，重庆的电台发了信儿，确认南京失守。”
“那……城里的人呢？”
杨文理静了很久。
烛火跳动，在他脸上投下晃动的影子。
“广播里说，军民正在有序撤离。
可……”
他没说下去。
牛夲明白了。
他想起乌蒙山上那些冻死的人，想起贵州路边的饿殍。
战争就是这样，死的人不会出现在广播里，只会变成一个个数，或者干脆连数都不是。
“咱们会死吗？”
牛夲突然问。
杨文理重新戴上眼镜，看着他。
“怕吗？”
“怕。”
牛夲老实承认，“我怕死，怕死在离山很远的地方，魂魄回不了家。”
“我也怕。”
杨文理说，“可我更怕活着看见日本人打进我的家乡。
我是大理人，你晓得大理吗？苍山洱海，很美。
要是日本人去了那儿……”
他没说下去，可手攥紧了。
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