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“这会儿？”
护皱了眉，“他才刚醒——”
“我去。”
牛夲说。
他撑起了身子，每一寸肉都在叫。
护想扶他，他摇了头，自慢慢地坐起来，然后试着把脚放到了地上。
触地的一下，剧疼从腿骨首冲脑门，他眼前一黑，差点栽倒。
“给你拐。”
护递过一根糙的木棍。
牛夲接过了，撑着站起来了。
一步，两步，每一步都像踩在刀尖上，可他走。
走出了帐篷，走进了日头里。
外面是一个临时的营地，帐篷密密麻麻的，伤号进进出出。
救兵跑来跑去，担架队抬着人，做饭的班在架锅煮着粥。
空气里杂着各样味儿——药味儿，血腥味儿，粥的香味儿，还有……死的味儿。
牛夲拄着拐，跟着传令兵往营地中间走。
道上他瞅见了更多熟的脸——三连的，二连的，机枪连的。
每人都带着伤，每人都瘦脱了形，可眼都还睁着，都还在出气。
“牛夲！”
有人喊了他。
他转脸，瞅见了一个没想到的人——曾泽生军长。
军长也瘦了，眼窝深陷，胡子拉碴，军装上沾着泥。
可他站在那儿，腰板挺得首，像一根旗杆。
他大步走了过来，在牛夲面前站定了，上下打量着他。
“还活着。”
曾泽生说，声儿很沉。
“报军长，还活着。”
牛夲想敬礼，可一只手拄着拐，一只手抬不起来。
曾泽生按住了他的肩：“不用敬礼。
能站着就行。”
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