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有人皱眉，有人点头，有人骂了一句"
这是什么狗屁规矩"
——声音不大，但林启铭听见了。
"
谁骂的？站出来。
"
没有人站出来。
"
我听见了。
但不追究。
我只说一句——三车间去年的产值不到八万块，利润是负的。
厂部要求我每年上缴十二万。
十二万是什么概念？是每个月一万。
每天三百三十三块。
你们告诉我，靠现在的六吨A3钢和两千把镰刀，怎么挣到每天三百三十三块？"
没有人回答。
因为答案所有人都知道——不可能。
"
所以，"
林启铭把名单折起来，揣回口袋，"
光靠镰刀锄头不行。
得改。
改产品、改工艺、改管理。
怎么改，我今天晚上想，明天告诉你们。
但有一条——改的时候，谁要是给我使绊子、磨洋工、或者背后捅刀子——"
他的目光在车间里扫了一圈，最后落在了角落里一台钻床旁边。
那里站着一个人——一个瘦高的中年男人，穿着一件洗得发白的蓝工装，两只手抄在袖子里，靠着钻床的立柱，脸上挂着一丝似笑非笑的表情。
林启铭不认识他——不在他熟悉的十一个人里。
"
你，叫什么？"
那个人把两只手从袖子里抽出来，站直了身子。
他的个子很高，一米八出头，瘦得像一根铁条——但不是那种病态的瘦，是那种长期吃不饱但骨架子撑着的瘦。
他的脸很长，颧骨不高但下巴尖，像一把倒过来的锻锤。
眼睛不大，但亮——不是赵大炮那种充血的亮，是一种更冷的、更远的亮，像冬天的星光。
"
钱进。
"
他说。
声音不高不低，不快不慢，像一把尺子量过的——每个字都正好卡在该在的位置上。
"
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