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现在是冬天，冰还没化，河还没开，路还没通。
现在能做的，是守住炉火，磨好锤子，等风来。
林五月看着弟弟那张被炉火映得忽明忽暗的脸，沉默了很久。
最后，她低下头，继续纳鞋底，"
嗤——"
的一声，针线穿过厚厚的布层，发出一声干脆利落的响。
"
你想干就干。
"
她的声音平静得像一面冬天的湖，看不到波纹，但底下有暗流在涌，"
但有一条——你记住爸的话。
火要正，心要直。
歪火打不出好钢，黑心干不出细活。
不管你承包什么、干什么事，这条不能忘。
忘了，你就不是林铁柱的儿子。
"
"
忘不了。
"
林启铭的喉结滚动了一下，声音低哑，像被砂纸打磨过的铁，"
这辈子都忘不了。
"
十
天快亮了。
东方的天际线上，出现了一抹极淡的鱼肚白。
那白色像一滴牛奶滴进了墨水里，缓慢地、不可逆转地扩散着，把夜色一寸一寸地往西推。
星星一颗一颗地隐去了，只剩下最亮的那几颗，像坚守到最后一刻的哨兵。
院子里的枣树在晨光中露出了轮廓——粗壮的树干，虬曲的枝杈，每一根枝条都朝向不同的方向，但都向上伸展着，像无数只张开的手掌。
树皮皲裂，像老人的皮肤，但在那些裂缝的深处，如果你仔细看，能看到一抹极淡极淡的绿——那是去年秋天藏在树皮下的芽苞，在整个冬天里沉默地积蓄着力量，等待着那一声春雷、那一缕春风、那一丝从地底涌上来的暖意，把它们唤醒。
林启铭站在院门口，背对着渐亮的天光，面朝屋内。
屋子里，灶膛的火重新燃起来了——林五月在天亮前又添了一把柴，火光从灶膛里映出来，把整面墙都染成了暖红色。
锅里的水开始冒泡，饺子皮在沸水中翻滚，升腾的蒸汽模糊了窗玻璃上那层薄霜。
周海洋还在炕上呼呼大睡，脖子上挂着那枚乾隆通宝，铜钱贴着他的胸口，随着呼吸一起一伏。
周长安不知什么时候也歪倒在炕上了，鼾声和儿子的呼吸声此起彼伏，像两个声部在轮唱一首无词的安眠曲。
林五月站在灶台前，腰间系着那条洗得发白的围裙，手里的勺子在锅里搅动，动作轻柔而有韵律，像在指挥一场只有她能听见的交响乐。
蒸汽升腾，模糊了她的面容，但模糊不了她的轮廓——那个轮廓是清晰的、坚定的、像一座山一样的。
不管风从哪个方向吹，她都不会倒。
林启铭看着这一幕，忽然觉得眼眶发热。
这就是烟火。
不是天上的烟花，不是鞭炮的火光，不是冬雷的闪电——是灶膛里的火，是锅里的饺子，是姐姐手里的勺子，是炕上打呼噜的父子俩，是这间土坯房里每一寸被暖意浸透的空气。
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