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今天想好的。
想启明的报道——"
裂缝之下"
，多好的名字。
他儿子，用笔在世界上划开了一道口子，让人看见了口子下面的东西。
那跟他在炉前看钢水是一样的事——都是把藏在里面的东西翻出来，让光照上去。
想启铭的新规——那个让赵德发从"
磨洋工"
变成"
积极分子"
的新规。
他侄子，用脑子在车间里撬动了一块大石头，石头底下的土松了，根就能扎得更深。
想五月做的红烧肉——差点赶上她妈的手艺了。
差一味山楂，但明年就有了。
明年她一定会放山楂的。
放了山楂，就是她妈的方子传下来了。
方子传下来了，人就没有真的走。
想周海洋——那个软乎乎的、热乎乎的小人儿，坐在他腿上，叫他"
爷爷"
，那声"
爷爷"
比炉火还暖。
他低头看了看自己的手——那双在炉前站了二十九年的手，布满了老茧和伤疤，指甲缝里永远洗不净的铁灰。
这双手搬过耐火砖，握过钢钎，拍过急停按钮，拧过无数个螺丝。
现在它们抱着孙子，喂他月饼，替他擦嘴角的渣子。
手还是那双手。
但握的东西不一样了。
以前握铁，现在握人。
铁冷，人暖。
他站起来，把窗户关上。
月光被关在了窗外，但月光留下的温度还在——在地上、在墙上、在他的眼底。
他走到桌前，把红布上的残渣收拾干净。
月饼渣子、桂花糕碎屑、茶叶梗子——都是今晚的痕迹。
他把那些痕迹扫进手心里，犹豫了一下，没有扔进垃圾桶，而是倒进了花盆里——窗台上那盆仙人掌，养了十年了，从来没施过肥。
今晚的月饼渣子，权当是给它过了个节。
他走到床前，躺下。
左腿又疼了——那条蛇不甘寂寞，又咬了一口。
但他没有"
嘶"
出声来。
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