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"
"
不甜！
硬！
"
满桌的人又笑了。
周海洋不乐意了，小嘴撅得能挂油瓶。
林五月赶紧给他擦嘴，又递了一杯水。
周海洋喝了水，把嘴里的甜味冲淡了，才又开心起来。
"
还有！
但不要硬的！
"
"
好好好，不要硬的。
"
林守正把月饼里的冰糖挑出来，把剩下的月饼喂给他。
他喂得很慢，一小块一小块地喂，像是在做一件极其精密的活计——比他在炉前看钢水还仔细。
那双在炉前站了二十九年的手，此刻笨拙地捏着一块月饼，一点一点地往周海洋嘴里送。
手上的老茧和伤疤在月光下格外醒目，像一截老树皮贴在周海洋嫩生生的脸蛋旁边。
一老一小，一糙一嫩。
那是时间的对比，也是生命的传递。
林守正把周海洋抱起来，让他坐在自己腿上。
周海洋的背贴着他的胸膛，他感觉到了那颗小小心脏的跳动——"
咚咚咚"
的，又快又有力，像一只小鼓。
他自己的心跳也快了——但不是因为激动，是因为一种更深的、更沉的东西。
那种东西像钢水——不是刚出炉的那种，翻滚沸腾；而是浇进模具之后的那种，慢慢冷却，慢慢凝固，慢慢变成一个坚实的形状。
那个形状叫"
家"
。
他抱着周海洋，看着面前的儿女们——启明在喝茶，眼睛看着窗外，不知道在想什么；启铭在和周国良聊车间的事，声音压得很低；五月把最后一只碗洗完了，正在擦手，抬头看见他抱着周海洋，嘴角弯了一下。
这就是他的家。
不是房子——房子是厂里分的，随时可以收回去。
不是家具——家具是旧的，随时可以换。
不是钱——他没有钱。
他的家是人。
是这些坐在这张旧方桌旁边的人。
只要人在，家就在。
人散了，家就没了。
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