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她低头继续织毛衣。
竹针在手指间穿梭，发出细微的"
嗒嗒"
声，像某种小动物的脚步声。
灰色的毛线一圈一圈地生长，渐渐织出了毛衣的雏形——一只袖子已经织了三分之二，针脚均匀，纹路清晰。
这是她给自己看的——不是给别人看的，是给自己看的。
证明她还能做一件完整的事。
做饭洗碗拖地带孩子，那些事永远做不完，永远看不到成果——地拖了又脏，碗洗了又用，孩子哄睡了又醒。
只有这件毛衣，织一针就多一针，织一行就多一行，是有进度的，是看得见的。
她需要这种看得见。
它让她觉得自己还活着，不是一个只会转圈的洗衣机。
窗外的阳光很好，照在她手上，暖洋洋的。
她忽然想起了以前——以前是什么时候？是结婚以前。
那时候她是纺织厂的挡车工，三班倒，累是累，但下了班就是自己的时间。
她和小姐妹们逛百货大楼，一分钱不花也逛，看看那些花花绿绿的衣服、瓶瓶罐罐的雪花膏，闻闻那股子香味，心里也是欢喜的。
她还记得有一次，百货大楼来了一批上海产的羊毛围巾，红色的，摸上去软得像云彩。
她在那柜前站了十分钟，摸了又摸，最后还是放下了——五块八一条，她一个月的工资也只够买七条。
但她不后悔站了那十分钟。
那十分钟里，她觉得自己配得上那条围巾。
她值得拥有那种柔软的、温暖的、漂亮的东西。
后来呢？后来她再也没去过那家百货大楼。
不是不想去，是没时间，也没心情。
逛了也买不起，买不起看了更难受，还不如不逛。
她把手里的毛衣翻了个面，看了看背面的针脚。
背面比正面稍乱一点，有几针松了，但不仔细看看不出来。
就像她的日子——表面看着还过得去，翻过来全是松了的针脚。
七
傍晚，周国良回来了。
他比平时晚了半小时。
进门的时候脸色不好，阴沉沉的，像要下雨的天。
他在门口站了一会儿，把鞋脱了，又把工装挂好，才走进里屋。
每一个动作都慢吞吞的，像一台缺了油的机器。
"
怎么了？"
林五月问。
"
没事。
"
周国良把饭盒往桌上一搁，走进里屋换衣服。
林五月打开饭盒——里面的饭吃了一半，菜倒是吃光了。
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