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林启明。
"
她打断他，声音里有一丝他自己都少见的固执，"
让你先走。
我不看着你走，不放心。
"
他怔了一下。
然后笑了——这次的笑和白天不同，白天那种是克制的，此刻这种是松开的，像冰面上最后一道裂纹终于贯通，整片冰面轰然塌陷，露出底下温柔的水。
"
好。
我先走。
"
他转过身，朝公交站的方向走去。
走了几步，又停下来，回头看了她一眼。
夜色里她站在路灯下，白衬衫被灯光染成暖黄色，马尾被晚风吹得微微晃动，整个人像一幅画——不是那种挂在美术馆里的画，而是贴在旧书桌前的画，被台灯照着，被岁月熏着，边角发黄，但画里的人永远年轻。
"
梦溪。
"
"
嗯？"
"
那块手帕——"
"
怎么了？"
"
那朵花绣歪了。
"
她愣了一瞬，然后笑出了声。
笑声在夏夜里很清亮，像一颗石子投进了安静的湖面，涟漪一圈一圈地荡开，荡到岸边，又荡回来。
"
绣歪了也是给你的。
"
她说。
他点了点头。
然后转身，走了。
沈梦溪站在路灯下，看着他的背影一点一点地被夜色吞没。
帆布包在他肩上轻轻晃动，脚步声在空旷的街道上回响，一步一步，沉稳有力，像他这个人——不快，但不回头。
她低头看了看自己的手。
刚才被他握过的那只手还留着余温——不是温度的温，是某种更深层的暖意，从掌心一直暖到手腕，又从手腕暖到心里。
七年了。
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