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"
明年夏天——一定去看海。
"
"
一定。
"
"
我挂了。
"
"
嗯——"
他放下了听筒。
这一次他没有在电话亭里坐——直接站起来走了出去。
外面雪还在下——越下越大，把整个城市都笼进了一层白茫茫的纱里。
雪花落在他的肩膀上、头发上、睫毛上，凉凉的，像她的手指头轻轻点了一下他的脸。
他没有撑伞——他想让雪多落一会儿。
八
那天晚上，他在笔记本上写了一行字——
"
长途电话：一块五一分钟。
思念：无价。
"
然后他在下面画了一条线，线的两端写了两个地名——"
省城"
和"
北京"
。
线的中间，他画了一部电话机——简笔画，一个圆圈加一个方块，方块上拖着一条弯弯曲曲的线，线连着两颗心。
画得很丑。
但他觉得好看。
他合上笔记本，抬头看了看窗外——雪还在下，远处的路灯发着昏黄的光，灯光下的雪花密密匝匝的，像一群赶路的旅人，从天上下来，落在大地上，落在屋顶上，落在每一个翘首盼归的人的肩上。
他忽然想起了邮局里那对老夫妻——"
分了三十年，也过来了。
"
三十年。
他和沈梦溪才分了两年多。
两年多跟三十年比起来，连零头都不算。
但他不想分三十年——他不想像那对老夫妻一样，一年通一次话，一个月写一封信，信上说不了几句热乎话，但总比没有强。
他想要更多——不是更多的电话、更多的信，是更多的在一起。
在一起——这三个字说起来容易，做起来难。
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