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“嗯。”
奶奶说，把手里的围巾叠了一下放在灶台上。
“你也在喝这个。”
他说，声音干了一度。
“在喝，”
奶奶说，“你打电话那天，第二天我来了，问了，喝了。”
“你打电话说你受不了，”
她声音平的，“你在电话里哭，五十四年我没见你哭过。
第二天我从毛巾厂过来，我问你孙子这粥里面是什么。”
她停了，把手从围巾上拿开放在灶台上，手指在碗沿旁边。
“我知道里面是什么，我问的时候已经知道了。
你爸走的那年我三十四，现在你五十四了。
我往下活，你往上走，不是想过的方向。”
他低头看灶台上那只碗，最右边那只，浅的唇印。
“你打电话说你想回来喝，”
奶奶的声音平的，“我说好，回来。”
“你没告诉我你在喝。”
“没告诉。”
奶奶把围巾叠好了，手在上面按了一下。
“你问了粥里有什么，我说我不知道，那时候我自己还没喝。”
他转身看那口锅，粥还在滚，白浆子在泡下面翻，米粒碎了，锅底的焦味从白汽里往上走。
他走的时候这口锅每天早上也滚，那时候是两碗，打电话三碗，后来说四碗，现在五碗，锅里是五碗的量。
他伸手从碗柜里拿了一只碗，碗柜最上面那层，没有垫脚，他比奶奶高，拿下来翻过来看碗底，干净的，放在灶台上和那五只空碗并排。
第六只碗，白瓷，碗底干净。
“给我舀一碗。”
他说。
厨房里没有人动，粥还在滚，泡鼓起来破了，很久，又一个。
我走过去拿起勺子，粥在锅里稠的，米粒碎成了粉，白浆子在勺子里安安静静地。
我把勺子悬在他的碗上，手一斜，粥落下去，嗒，第一股粥砸在碗底。
他端起碗，两只手，工人的手，指节粗，指甲缝里有洗不掉的机油印。
碗底烫着他的掌心，他看着碗里的粥，白的，稠的，米油封在面上，一层薄皮。
“里面有东西。”
他说，盯着碗里的米油，那层薄皮在粥面上自己皱了一下。
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